(

Pensamento

2011-08-31T12:47:00.000-07:00

Fiquei pensando quem era você, quando você entrou no metrô sem fazer barulho mas mesmo assim chamou minha atenção. Você me chamou enquanto eu pensava (em que mesmo?) com a mão sustentando a cabeça, que foi aos poucos se endireitando para te ver.
(eu vi).
E fiquei pensando como raios parei de pensar para aos poucos te escutar e ver: seus cabelos que encostam nos ombros, sua calça jeans com cinto, seu tênis preto, e a bolsa de violão que você carregava.
(você mesmo já disse que eu vejo aos poucos)
Fiquei pensando de onde você deveria ser enquanto você guardava o livro, se ajoelhava e tirava o violão da bolsa com calma, e com calma testava as cordas dele antes de levantar e começar a cantar.
(para todos, para mim)
Fiquei pensando como você adivinhou que eu pensava de onde você deveria ser quando você me respondeu com seu castelhano marcado que era espanhol. Claro, espanhol, estamos na Espanha. E foi da Espanha a música suave (qual era mesmo?) que você cantou em seu espanhol marcado.
(marcando a todos, a mim)
Fiquei aqui pensando por que você entrou no metrô naquela hora em que eu pensava,
Fiquei pensando por que você se levantou e cantou acompanhado de seu violão,
Fiquei pensando por que você sorriu tímido mas incisivo
(e se você sorria assim tímido mas incisivo para todos, ou só para mim)
Fiquei pensando o que seria de nós, até que você com sua música já não me deixou pensar.
(Você com sua música me convidou a sentir).

Como nossos pais

2011-08-14T07:15:00.000-07:00

Ele te obriga a comer todo o espinafre e olha feio quando você cospe a granola
(mas são esses dois os primeiros itens que você compra no supermercado quando vai morar sozinha)
Ele te proíbe de ir numa festa que você nunca lembraria mas dá milhas do cartão para uma viagem que você jamais esquecerá
(Aliás, ele hoje viaja com você a cada viagem sua, e te ensina que de olhos fechados se vê melhor)
Ele insiste para você desfazer a mala quando chega de viagem, e não uma semana depois dela, como você faz
(e hoje você a esvazia no mesmo minuto que entra em casa)
Ele te diz sorrindo que "se você está bem, o walkman é bobagem, compramos outro" quando você chega em casa chorando de um assalto no ônibus
(e hoje você anseia pelo mesmo sorriso dele ao contar que comprou um ipad)
Ele dá gargalhadas quando te vê dando loopings na montanha russa, descendo uma ladeira de patins e deslizando sobre uma onda
(e hoje nenhuma dessas coisas tem graça se ele não estiver lá)
Ele diz tranquilo que "vai sim que eu já vou atrás" quando você chora de medo de ir morar longe
(mesmo que hoje ele esteja de braços abertos quando você quiser voltar)
Ele te acompanha em todas as provas esportivas e vibra com igual intensidade pelo primeiro lugar na prova de biatlhon ou o segundo na de natação
(mesmo que só tivessem duas competidoras)
Ele te busca na boate depois das 3h e te leva de moto para a escola antes das 7h, e ainda te deixa abrir os braços enquanto acelera na pista vazia
(embora hoje você o agarre forte quando vai na carona dele)
Ele abandona a partida de tênis quando te vê chorando por uma unha quebrada no jogo de futebol
(e hoje você sabe que ele abandonaria muito mais por muito menos)
Ele torcia o nariz cada vez quando você escolhia festejar seu aniversário no McDonald´s
(para o qual é você quem hoje vira a cara em qualquer dia do ano)
Ele insistia em vão para você levar com a comida do trabalho um vidrinho de azeite
(sem o qual você hoje não come nenhuma refeição)
Ele te puxa da cama para viajar de manhãzinha, mas você briga para levantar depois das 10h
(e hoje você ama ver o nascer do sol do ônibus)
Ele te fala um dia qualquer que se as pessoas se dessem conta do prazer que há em um tomar um bom banho ou calçar um sapato confortável nunca precisariam usar drogas
(e você lembra disso a cada vez que liga o chuveiro)
Ele nem se importa, aliás, que você finja não escutar o que ele diz, porque sabe que está te ensinando a longo prazo
(e não é que você topa todo dia com as frases que ele te disse há 20 anos passeando pela sua mente?)
Ele e você brigam, você não concorda com o que ele diz, ele insiste e diz de novo, você discorda novamente

E até que um dia é ele, veja só, quem você enxerga no espelho quando se olha a si mesma.
(então você percebe que vê o mundo através dele)

E entende, e agradece, que no fim das contas somos como nossos pais.

Despedida

2011-07-28T17:53:00.000-07:00

A cada despedida, sempre vai embora um pouco de quem fica. E sempre, a cada despedida, fica um pouco de quem parte.
Seja qual for a partida.
Aqui em Madri, o fluxo de gente chegando e partindo é tanto que sair para uma despedida é tão habitual como ir a um aniversário. Ou mais até, dependendo da época e considerando a crise econômica da Espanha que expulsa cada vez mais os imigrantes.
Mesmo assim, quando se mora longe de casa a sensação é que qualquer relação que estabelecemos é bem mais efêmera, não pela profundidade – às vezes bem maior que as de toda a vida – mas por se criarem e se desfazerem na dinâmica desse vai e vem de pessoas que, casualmente ou não, se encontraram numa determinada cidade, num determinado período de tempo.
São nesses momentos, porém, que, uma nas outras, deixam suas marcas, grandes – como um amor à distância, coisa para valentes – ou pequeninas, como um tapetinho deixado de herança por uma amiga que foi embora de Madri há algumas semanas e que se encaixou perfeitamente no meu quarto. E para o qual, olhando esta manhã, eu voltei a pensar neste tema, especialmente ao lembrar que havia sonhado com o meu avô, por quem nutro outro tipo de saudade, o eterno.
Outro dia, no aeroporto, uma portuguesa sentada ao meu lado dizia ao telefone que também tinha saudade, essa palavra bonita que só se ouve no nosso idioma - salvo em adaptações como a de um amigo paraguaio, que me escreve "eu teñio saudadí" - mas se sente em todos.
Porque ninguém está imune a ter o coração apertado quando move a mão para dar um “tchau”, fisicamente um movimento simples, mas emocionalmente talvez um dos mais complexos.
Porque cada “tchau” está carregado de histórias, sentimentos, sorrisos, lágrimas, palavras ditas e não ditas – essas que apertam ainda mais forte.
Cada “tchau” tem impresso em si a marca de quem fica em quem vai, e a dos que partem em quem deixam. E assim, um no outro, se fazem eternos.

Roda mundo

2011-04-10T17:31:00.000-07:00

Meus olhos toparam dispretensiosamente com a etiqueta "hecho en China" da cortina do chuveiro enquanto eu tomava banho hoje no Holyday Inn de Atenas.
Ou seria de Lisboa?
Não, o Holyday Inn de Lisboa foi onde a arrumadeira, romena como minha vó, me ensinou a fazer a cama outro dia. Que dia? já nem lembro. Mas lembro que a cortina "hecha en China", apesar de escrita em espanhol, era mesmo do Holyday Inn - uma cadeia de hoteis dos Estados Unidos - de Atenas, na Grécia, onde estava para acompanhar a visita da presidente brasileira, que foi fazer um pit stop na sua viagem para a China, que é de onde vem a cortina do banheiro do hotel da rede americana no qual eu, brasileira como a presidente (que aliás veio do leste europeu, como meus avós), estava hospedada, em Atenas, na Grécia.
Eu e um árabe, que passava os dias perambulando pelo hotel de turbante. Um bem parecido ao que usava o motorista do ônibus que me leva à sede da ONU em Genebra.
Não, o motorista era do double decker de Londres, onde de repente estou, ao lado do motorista de turbante, da menina com uma das categorias do véu islâmico, das inglesas que desenharam a bandeira de seu país no rosto, marcando na cara sua origem, assim como a menina do véu islâmico do Paquistão.
Ou seria da India?
Pisco o olho e de repente estou no avião de volta a Madri. Ou seria a Londres de novo? Já não lembro, mas sei que sentei ao lado de um menino da China, como a cortina do hotel de Lisboa e para onde a presidente, brasileira como eu, iria após um pit stop na Grécia. Ou seria Lisboa?
Madri. Agora estou jantando em Madri com amigos brasileiros que me contam a história de suas famílias. Um era polonês, fugiu do Holocausto para a Inglaterra e casou-se com uma italiana, com quem para o Brasil, onde nasceu minha amiga que, num movimento oposto, ganhou passaporte da Italia e foi morar em Madri. Outro, depois de se esconder dos nazistas em um porão em Budapeste, fugiu para o Rio de Janeiro, onde combinou de encontrar com a mulher, que, anos depois, baixou ali com os filhos e conseguiu reencontrar o marido por um anúncio no jornal local.
Jornal local. Levei um de cada lugar. Da Grécia (ou seria Londres?), de Londres (ou seria Lisboa ?). De Lisboa (ou seria Grécia?). Disso não lembro, só de que todos eram locais, embora falassem do mundo, embora me mostrassem, os jornais, a cortina chinesa do banheiro grego, a arrumadeira romena, a presidente brasileira, o hotel da rede americana, o avô polonês da minha amiga paulista, o avião irlandês com o passageiro da China, e do Brasil, e de sabe-se lá de onde mais, o quão falido é o conceito de local, o quão estáticas são nossas visões a partir da nossa origem, e não de nosso destino - o mundo -, o quão falsas são as fronteiras nacionais, e o quão verdadeiro é que "somos todos filhos de Deus.
Só não falamos a mesma língua".

A cidade que se quer

2011-03-15T17:16:00.000-07:00

Há dez dias deixei uma temporada de mais de três meses no Rio, a cidade onde eu nasci, cresci e tenho penetrada nas minhas entranhas, e voltei a Madri, a cidade que escolhi para viver há dois anos e que, sorrateira, me faz parte dela, e ela parte de mim a cada nova estadia.
Sempre que penso nisso me vem à cabeça a cena do filme "Avatar" em que o protagonista confessa ao seu videoblog já nem saber qual dos seus dois lados - o humano e o avatar - é o real.
O Rio é minha cidade de origem. Madri é minha cidade de destino - pelo menos por agora -, um destino que escolhi porque...bem, não há um porquê. Há vários.
Um deles é a amizade que Madri - embora nem sempre os madrilenhos! - faz de graça com quem for, da onde for, da cor, cara, opção sexual e dinheiro que tiver. É também a liberdade de caminhar pelas ruas a qualquer hora da madrugada, permitida pela relativa segurança de uma cidade europeia combinada ao movimento noturno de uma cidade que também tem sangue latino. Queria poder descrever a sensação que tive no dia que voltei a Madri ao cruzar a Plaza Mayor às 4h da madrugada, rodeada pelo conjunto de prédios seculares, pintados com a alma de tantas histórias, reconstruídas diariamente.
Outro motivo é a personalidade de Madri, que acho parecida com a minha. É, na minha visão, uma cidade cuja força, beleza e intensidade não se revelam imediatamente e nem tampouco para qualquer um, como Paris, Praga e, claro, o Rio, que esfregam suas qualidades na cara de quem acaba de chegar e que, óbvia e naturalmente, vão atrair a maioria dos viajantes.
Madri não. Madri exige que se enxergue sua beleza perdendo-se por ruelas e topando com prédios, esculturas e paisagens escondidas de tirar o fôlego. Madri exige que se sinta sua força numa caminhada notívaga. Madri exige que se descubra a intensidade com o leve passar dos dias.
Ao mesmo tempo, porém, é uma cidade comportada - para o ponto de vista de uma carioca, frise-se. Cada parte do espaço público cumpre precisamente sua função -, nem mais nem menos que ela -, do transporte aos parques, dos cafés peculiares aos grandes restaurantes, dos (poucos) shoppings aos mercadinhos a céu aberto. Nada escapa de ser exatamente o que se é.
Não nego que esta seja uma visão um tanto poética do que é Madri. É que, ao mesmo tempo que já voltei à rotina de trabalho, mudança e problemas burocráticos, ainda enxergo quase só poesia na cidade, no violino que tocam pelos corredores do metrô, nas árvores indecisas entre ainda ser inverno ou já primavera, nos idiomas que se escuta diariamente - hoje, só no trecho entre a academia e minha casa, teve árabe, francês, chinês e um idioma africano -, no ponto do ônibus noturno que serenamente me leva à casa, no frio que me faz sentir tão viva, nos passos que dou e através dos quais sinto que a cidade já é um pouco minha, e eu um pouco dela.
Porque cada um É da cidade que QUER.
Eu sou do Rio.
Eu quero Madri.

(p.s.: a foto acima é de um cartãozinho que ganhei enquanto caminhava pensando sobre este post)

Aurora

2011-02-21T02:10:00.001-08:00

A cidade já clareou mas ainda descansa silenciosa, às 5h40 desta segunda-feira. É um silêncio atípico, de um Rio de Janeiro que é caos por essência. O fim do horário de verão permite essa combinação rara nesta época do ano por aqui: já é dia e ainda é silêncio. Ainda dormem o ruído da obra, das máquinas de lavar roupa, dos vendedores da praia, do samba em qualquer esquina neste pré-carnaval.
As calçadas ainda não fervem, embora o sol se reflita nas árvores do Jardim Botânico. Daqui, imagino a efervescência que certamente já despertou quase todas as favelas da cidade. Mas aqui ainda é silêncio.
É um silêncio falso, eu sei. Melhor: uma pausa de algumas horas do fervilhante cotidiano carioca. Mas é um silêncio que está ali, que também existe, que me faz até sentir saudades do inverno europeu, dos dias frios em cafés onde quase não se fala, só se observa, se aprecia, se reflete, se cala.
Aos poucos, o caos vai retomando seu espaço. O menininho aqui do lado sai pra escola brigando com a mãe, a ignição de um carro é ligada, seguida de outra. O jornal aparece na porta, a Dida chega e já abre a tábua de passar roupas. A minha irmã sai para correr. Inauguram-se os discursos no Facebook dos meus amigos brasileiros (porque os espanhóis, quatro horas à frente, já estão na ativa), além dos cantos dos pássaros e da cigarra nas árvores.
Volto para a sala e o dia já ferve, embora não seja nem 7h30. Desisto de dormir e vou tomar café, porque, mesmo que eu queira, o caos já não deixa. A obra do lado já não deixa. A aurora já devolveu ao Rio sua condição sine qua non, e às 7h30 a pulsação da cidade ferve dentro de mim.

Parto?

2011-01-26T22:50:00.000-08:00

- Boa tarde, queria marcar um parto.
(silêncio)
- Dia 20, às 8h, por favor.
(silêncio)
- Hmm ok. Às 10h então.
(silêncio)
- Sim, doutora XXXXXX.
(silêncio)
- Feto único.
(silêncio)
- Paciente XXXXXX. Nascida em 10/07/1978. Primeira vez.
(silêncio)
- Plano Unimed Nacional Platinum Plus.
- Obrigada.

(silêncio)

Estação

2011-01-26T22:23:00.000-08:00

Uma pipa pendurada no alto da árvore. Ladeira acima. Uma estação, Cantagalo. Outra estação, o verão.
E a vontade de você.
Lá em cima, as centenas de casinhas iluminadas. O elevador onipotente. O mar. O infinito. O fôlego perdido. (mágica).
E a vontade de você.
Lá em cima, daqui da rede, a vida ao vivo. A efervescência silenciosa da noite na favela. Os meninos jogando bola, embaixo da moça que se troca com a porta aberta, sob a família que vê TV, em cuja lage os rapazes que consertam a antena (ou fazem um gato talvez). Todos abaixo do céu, embora bem perto dele.
E a vontade de você.
Champanhe, música, êxtase, debate. Calor. Uma brisa provocante. Um convite para um banho noturno. Agora ladeira abaixo.
A pipa ainda pendurada no alto da árvore. Silêncio. A lua, que "boia no céu imensa e amarela", incrivelmente amarela, incrivelmente baixa. (mágica).
O calçadão. O mar gelado. E o nosso encontro, enfim. Misturado de mar, misturado de areia. Na alta madrugada da quarta-feira carioca. Sob a benção de uma estação, o Cantagalo. E de outra estação, o verão.

Na beira

2011-01-24T11:27:00.000-08:00

Me dei conta ali na beirinha, ao ver o menino que feito peixe sumia no feixe entre a onda e o fundo do mar, os amigos que conversavam tranquilamente no meio da arrebentação, a menina que se protegia dos caixotes atrás do namorado.
Me dei conta com o tronco fincado na areia, esperando um intervalo entre uma onda e outra para mergulhar - quer dizer, para abaixar rapidamente a cabeça na água:
caramba, virei uma pessoa que fica empacada na beira do mar.
Eu, que aos dois anos fui arremessada do barco no mar revolto de Cabo Frio pelo meu pai, um engenheiro e mergulhador - influência do meu avô, um fotógrafo e pescador -, virei uma pessoa que fica empacada na beira do mar.
Tudo bem que minha mãe me esperava de braços abertos, mas aquele mergulho forçado selou minha amizade com o mar, que carreguei com zelo até... até virar uma pessoa que fica empacada na beira.
Dali pra frente, não precisei mais ser tacada no mar. Por minha conta em risco, me jogava sozinha cada vez que o barco se aproximava de alguma praia, bem longe de atracar. E de lá só saía para roubar uns camarões fritos que o "dono" da ilha servia na areia ou para esfregar cubinhos de doce de leite no lábio, o melhor alívio da ardência do sal que já existiu. Tirando esses intervalos, eram horas e horas observando desde a superfície o meu pai mergulhar e ouvindo o ritmo da minha respiração no tubo.
No Rio, encarava tranquilamente as ondas, ultrapassando uma a uma, até chegar ao ponto em que o mar me abria os braços. E aí a nossa amizade era plena.
Na volta, deslizava com a prança até a beirinha, esta mesmíssima onde hoje me encontro empacada.
Daqui da beirinha, começo a lembrar da adrenalina de furar uma onda, da taquicardia de ser engolida por ela quando não dá certo, do alívio furtivo de voltar à superfície, agora com ainda mais vida, valorizando cada mínima porção de oxigênio. E da plenitude do encontro com o mar lá depois das ondas.
E para chegar lá, penso, deve ser mesmo preciso sair daqui da beirinha e enfrentar o sacolejo das ondas. Se propor ao risco.
Pode até não dar certo, mas concluo que ainda assim é melhor que fincar a perna na beira esperando (horas, dias, anos,...) um mar sem adversidades para poder boiar.
Então tá, começo a tentar enfrentar as ondas. Vou. Não vou. Tento de novo. Volto. E assim sucessivamente, até meter a cabeça numa onda, que delícia, mas logo voltar correndo ao ponto de partida.
Tudo bem, vou sem pressa - o mar também se revela paciente. Lembro da técnica da exposição ao risco que minha amiga psicóloga me ensinou. Então volto a me expor.
Mais dois mergulhos. Três. Quatro. Dez. E no décimo a energia da água me toma por completo. Olho para os lados - de um o Arpoador; de outro, as pedras do Leblon. Sobre mim, o sol pungente. Não resisto.
Choro por ele, pelo mar, pelo que tinha visto esta semana, por estar perto dos meus amigos e família. E nem ligo para o clichê, até porque agora faz ainda mais sentido o meu amigo que publicou no facebook estar muito feliz por "apenas" sentar com amigos num bar.
Porque selei a volta da minha amizade com o mar, embora não tenha chegado ao fundo, embora saiba que ela ainda terá muitos altos e baixos. Agradeço, acaricio a beira com os pés. A beira à qual hoje não fiquei empacada.

Rio-Madrid-Rio-Madrid-Rio...

2010-11-14T10:40:00.001-08:00

Há duas semanas, aterrissei no Rio depois de exato um ano desde a última vez que estive por aqui. Desembarquei 16 de novembro, o mesmo dia em que, no ano passado, parti novamente pra Espanha rumo a uma segunda edição da minha estadia por lá.
Depois de um inverno que durou quase seis meses, de muito trabalho e muito estudo mas também de muitas viagens, muitas visitas e muitos novos amigos em Madri, vim fazer um pit stop estilo Rubinho (beeem demorado) na minha terra.
Uma das (únicas) coisas legais de ficar um ano fora da cidade que se viveu toda a vida é começar a notar como ela está em constante transformação. Desta vez, reparei mudanças que vão desde "novas" palavras como UPP e "DR" (Unidade de Policiamento Pacificadora e Discussão de Relação, para os analfabetos do dicionário carioca contemporâneo) às regras atuais que as meninas da zona sul temos que seguir, como pintar unhas de azul-piscina e rosa, fazer luzes californianas e achar barato um vestido de R$ 200.
Mas acho que o que mais dá prazer nesta minha fase atual de revezamento entre Rio e Madri é aproveitar tudo em dobro nas duas cidades. Não consigo até agora - nem acho que um dia conseguirei - descrever a ansiedade que me fez quase explodir quando literalmente corria pelos corredores do aeroporto do Rio em direção ao portão onde me recepcionavam meus pais (que, by the way, parecem que ficaram um ano mais novos!), minha vó e minha irmã. E menos ainda a plenitude de abraçá-los. Nem a alegria de chegar em casa e encontrar minhas amigas me esperando para um lanche com requeijão e mate. Nem a emoção de encontrar cada amigo e a família aos poucos, desde uma mega-reunião na praia do Leblon a esbarrões casuais na padaria. Nem o prazer de dormir na minha cama como uma princesa, de sentir o ar do Jardim Botânico entrar na minha janela a cada manhã, de nadar e me deixar absorver pelas águas cristalinas do Arpoador e até do calor sufocante que senti nesta tarde quando voltava de ônibus do Centro.
Da mesma maneira que me faltam palavras para registrar a emoção que senti no dia em que desci do metrô em Madri no fim do ano passado, quando me lancei numa nova jornada nessa cidade, que agora já conhecia, da qual já era parte de alguma forma.
Claro que há sempre dúvidas, incertezas e outras coisas chatas, mas como escrevi no ano passado, sigo com a sensação maravilhosa dar passos sobre um caminho que, embora não tenha um destino bem delimitado, é feito por mim, de perceber que, realmente, "o que a vida quer da gente é coragem". O resto vem no pacote.

Mistura

2010-10-07T16:37:00.000-07:00

Outro dia, conversava com uma amiga polaca sobre seu noivo peruano, ao lado de uma paraguaia que casou com um espanhol, uma alemã que cresceu no Paraguai e de uma equatoriana cujo pai tem nacionalidade espanhola, quando percebi que eu, que me orgulho de vir do país da mistura racial, nunca tinha visto tanta gente diferente em um só lugar antes de vir à Espanha.
Ok, não é uma comparação muito legítima, a da Espanha com o Brasil, já que nós temos séculos de experiência no cruzamento de portugueses, índios, negros e quem mais se achegar.
Na Espanha, por outro lado, a mestiçagem é muito nova, porque aqui, ao contrário de muitos países europeus, a imigração é recente, coisa dos anos 90 pra cá, e, por isso, essa mistureba de gente também.
Talvez ainda não tenha alcançado sequer a segunda geração. Mas, pelo que se vê nas ruas, já é uma das grandes características da cidade.
E eu adoro sair na rua e ver rosto de tudo quanto é tipo, dos africanos com a pele brilhante de tão negra à transparência dos europeus do norte que passeiam por aqui, dos chineses que se apoderaram do pequeno comércio da cidade aos romenos que chegaram em massa depois de entrar na União Europeia, dos marroquinos que vendem DVDs piratas aos músicos latinos que poetizam a rotina com shows improvisados no metrô.
É no metrô, aliás, onde melhor se pode atestar essa mistura. Sempre que entro no vagão trato de olhar para os lados e não dá outra: é chinês sentado junto de peruano, do lado da poloca, de frente pro espanhol, que tenta entender o inglês da conversa das estudantes americanas.
E, claro, há sempre um grupinho de brasileiros fofocando, enquanto eu trato de ouvir tudo, dissimulando com a minha cara de não brasileira, fruto também de uma boa mistura!
p.s.: a foto que ilustra este post foi tirada no parque do Retiro, aqui em Madri.

Mudança(s), 2

2010-09-27T15:59:00.001-07:00

Nesta madrugada, fui acordada por uma luz forte, como um holofote. Abri os olhos e lá estava ela, a lua de Madri, que me fitava pela janela com a mesma força do dia em que encontrei meu primeiro apartamento aqui, no ano passado.
Mas, peraí, eu disse janela?
Sim. O que quer dizer que já não moro mais na calle del Limón, 1, onde passei dez meses num quarto sem janela.
Daí meu encanto em, no meio da noite, ser acordada pela lua e, no início da manhã, pelos raios de sol que agraciavam meu corpo, já desacostumado em ver a luz do dia pela manhã. "Na casa que não entra o sol, entrará o médico", diz um ditado popular turco, segundo meu amigo da Turquia que abriu seu apartamento aqui em Madri para me receber.
Ele tinha um quarto sobrando, que, somado ao fim do meu contrato no apartamento - que não quis renovar -, resultou na minha mudança (na qual pude atestar, de novo, minha capacidade de juntar tralhas) pra cá.
Com "cá", me refiro à região de Cuzco, um bairro residencial mais para o norte de Madrid, longe do centro, onde já tinha me acostumado a morar. Mas assim será uma oportunidade para conhecer outra cara da cidade, mais nova, menos tradicional.
Ou seja, foi uma mudança de ares também, embora não a única: mudei ainda de rotina, já que, um dia antes de vir para cá, apresentei o trabalho do doutorado que vinha fazendo desde o fim das minhas aulas, em junho (e que, by the way, fui aprovada!), depois de disfrutar de uma deliciosa semana de muitos filmes e pintxos no festival de cinema de San Sebastián.
Passada essa viagem, a defesa do trabalho na banca e um agradável fim de semana com as amigas, enfrento agora uma rotina de trabalho, que, como faço de casa, posso revezar com uma incursão pelos canais de tv a cabo que agora disfruto (um mundo a parte para quem tem que aguentar a sofrível televisão aberta espanhola).
Por isso, ainda não deu tempo de explorar a região, embora dê para espiá-la da enoorme janela da sala, uma pequena grande mudança.

As férias 2

2010-09-08T15:46:00.000-07:00

Hoje uma folha de outono caiu despretensiosamente sobre a sacada da minha janela, num sutil presságio do fim do verão, anunciado também pela queda gradual das temperaturas.O que me lembrou que ainda faltava por relatar aqui meu verão de 2010.
Desta vez não passei pelas loucuras do ano passado , como morar em um barco, ir numa praia louca, se demitir de um trabalho semi-escravo, perder o voo ou mudar de destino de um dia pro outro. Mas mesmo assim teve muita aventura e ótimas lembranças: pela primeira vez na vida, vi uma estrela cadente e plantações de girassóis, dois arco-íris, revi pessoas queridas que não via há dez anos e conheci outras tão maravilhosas quanto, passeei duas vezes por Paris, dancei salsa em Berlim e me apaixonei (por uma cidade!).

As férias começaram oficialmente no sul de Portugal para onde fui na última semana de julho, depois de quase todo o mês de bastante trabalho no restaurante, pra rádio e pro jornal e nenhum estudo.
Gente chorando, gente gritando, gente brigando, gente correndo, gente deitada no chão, gente na fila. Muita gente. Esse foi o cenário com o qual me deparei na chegada ao aeroporto de Madri, que cospe gente pra fora durante os meses de julho e agosto, tanto de europeus desesperados pelas praias espanholas quanto de espanhóis desesperados por sair da cidade.
Depois de assistir um pouco daquele circo e sofrer uma horinha na dura cadeira da Ryanair, aterrissei em Faro, no sul de Portugal, onde encontrei minha irmã, minha prima Carol, que finalizava um intercâmbio no Porto, e a portuguesa Rita, que nos acolheu na sua deliciosa casa de praia no Algarve, a região sul de Portugal que todos deveriam conhecer um dia.
Tomei um banho literal e figurativo de mar, este que já não provava há uns bons 10 meses, além de passear de barco, mergulhar, comer maravilhosamente bem - como sempre se faz em Portugal, aliás - e me balançar muito na rede da varanda da Rita, de onde vi, pela primeira vez na vida, uma estrela cadente.

Cinco dias depois e voltei à realidade, que no meu caso era terminar meu trabalho de qualificação do doutorado, que tinha que ter começado em junho - à tempo de embarcar numa viagem para Berlim no fim de agosto. Ledo engano...

Como no ano passado, o acaso me conquistou também neste verão, e me levou a Paris duas vezes no mesmo mês (que chato!). Na primeira delas, fui reencontrar a família que me recebeu durante meu intercâmbio pros Estados Unidos há dez anos, e a quem eu não via desde então. Depois de ser ótimamente bem recebida por um arco-íris e pela minha amiga franco-portuguesa Babeth no seu apê com a varanda de cara para a Sacre Couer, de onde saboreei os indecentes croissants parisienses no café da manhã, encontrei a família no Arco do Triunfo, mas, como bons americanos, eles escolheram trocar as largas calçadas da Champs Elysée pelo castelo da Eurodisney, o que tampouco me desagradou, já que assim pude incluir loopings deliciosos de montanhas russas no meu diário de férias.

De volta à Madri, de volta ao batente, tirando os (muitos) momentos de visitas familiares que passaram por solo espanhol nesse mês. Família é família, e como a minha é maravilhosa, os momentos que passamos juntos foram igualmente assim.
Tudo bem, teria ainda uns dias até Berlim, não fosse o destino querer que eu fizesse uma segunda parada em Paris, desta vez super improvisada e decidida uns dias antes.
Daí não ter mais voos que custassem menos do que me custaria ir ao Brasil, e daí eu corajosamente decidir encarar uma viagem de 17 horas de ônibus entre Madri e Paris.
Tirando as terríveis dores nas costas - o que me fez aceitar a minha velhice no que diz respeito à viagens de ônibus longas - foi uma linda jornada: cruzamos por mais de uma hora uma infinidade de campos de girassóis, que ansiava por ver, já que tenho um tatuado nas costas, atravessamos cidades lindas com San Sebastián, Burgos, Orleans e dezenas de pequenos povoados no norte da Espanha e no sul da França.
Ok, a viagem me destruiu, mas não a ponto de me impedir de passar dois deliciosos dias em Paris, de onde fui direto pra Berlim, o destino final.

Como normalmente acontece comigo, me apaixonei por Berlim aos poucos. Cheguei cansada, com frio, com sono e com fome, e sem achar a casa do Igor, meu amigo carioca que está encarando um doutorado na Alemanha e me receberia no seu lar berlinense, que eu achei depois de desistir de andar na chuva e apelar para um taxista turco.
Pouco a pouco, fui explorando a cidade, das festas às dezenas de museus, um melhor que o outro, da História que transborda pela cidade aos bares super modernos, das milhares de bicicletas ao verde intenso, da salada de batata (opção alemã para quem não come salsicha) às apfel strudels, da pontualidade e disciplina assustadoras mas muito admiráveis à informalidade de uma cidade extremamente jovem, tudo, absolutamente em Berlim me conquistou - menos os 16 graus que faziam em pleno verão!

Saí de lá com a sensação de que tinha que ficar mais uma semana, mas com a certeza de que foi a chave de ouro para um verão - mais um - que ficará para sempre dentro de mim, com momentos que já fazem parte de mim. Para sempre.

(e, sim, até agora não terminei o trabalho).

Portas

2010-08-13T15:46:00.001-07:00

Não sejamos aquele que espera que se lhe abra uma porta na parede que não tem porta.
Esta é a frase que me vem à cabeça na noite desta sexta-feira 13 (!), depois de assistir na tv espanhola ao belíssimo filme "O Jardineiro Fiel" e, em seguida, escutar outra vez a notícia de que 42% dos jovens espanhois estão desempregados, tudo isso enquanto tentava seguir com o meu trabalho de fim de curso.
E foi tentando estudar que me deparei, enquanto abria mais uma tese para começar a ler, com o poema Tabacaria, de Álvaro de Campos/Fernando Pessoa (aquele do "não sou nada, nunca serei nada, não posso querer ser nada. À parte disso, tenho em mim todos os sonhos do mundo"). "O mundo é para quem nasce para o conquistar" diz a primeira frase do poema citado pelo autor da tese.
Pronto, estava aí a desculpa perfeita para parar de estudar e dar uma passada aqui no blog.
É que, embora pareçam sem nexo, estas três informações - o filme, os jovens desempregados e o poema - me disseram a mesma coisa. Me disseram da importância de deixar pegadas no mundo, como fazem os protagonistas de "O Jardineiro Fiel" (se não viu o filme vá vê-lo!), o autor que concluiu sua tese que agora leio e o próprio Fernando Pessoa, que, mesmo escrevendo da sua sina em "não ser nada", nesta sexta-feira 13 de 2010 me tocou com palavras escritas em 15 de janeiro de 1928, dia do aniversário da minha vó, que penso estar aqui comigo agora.
Mas as três informações me disseram também da angústia em não conseguir deixar essas pegadas, angústia que deve sentir boa parte desses milhões de jovens desempregados, que a Organização Internacional do Trabalho chamou esta semana de "geração perdida", angústia que sinto eu cada vez que não consigo avançar com meu trabalho e que deve ter sentido o poeta ao escrever que "serei sempre aquele que só esperou que lhe abrissem a porta ao pé da parede que não tem porta".
Embora estivesse sozinha no meu sofá numa noite de uma sexta-feira com festas típicas pelas ruas do caloroso verão madrilenho refletindo sobre essa angústia, não pensei em entrar em depressão. Nem se eu quisesse: na mesma hora recebi uma ligação do Skype do meu primo no Rio (como eu amo o Skype)!
O fato é que tudo isso me fez refletir sobre a importância de cada passo, de cada pegada que se deixa no mundo (sobre as quais já escrevi aqui). De não ser, ou pelo menos tentar não ser, aquele que espera que se lhe abra uma porta na parede que não tem porta.
Até porque paredes estão aí para serem derrubadas.

(p.s.: No próximo post deixo minhas reflexões abstratas para contar novas aventuras da edição de 2010 das férias de verão. Enquanto isso, quem quiser pode ler as de 2009, parte 1, 2 e 3).

Tempo

2010-07-21T15:01:00.001-07:00

Na noite do último dia 16 sonhei com meus amigos da escola, acordei e me dei conta que no fim do ano completamos dez anos de formados.
Foi no mesmo dia 16 em que completei exatos 1 ano e sete meses desde o 16 de janeiro de 2009 em que vim a Madri, e outros nove meses desde o 16 de novembro em que comecei minha segunda fase aqui (sim, eu só viajo dia 16 hehe).
Claro que não é novidade nenhuma dizer que o tempo voa, mas...como o tempo voa!
Aqui em Madri, por exemplo, já entramos no alto verão, época de viajar, fazer piquenique à meia-noite, ir à piscina e..er..estudar, uma tarefa um pouco difícil nesses tempos. Mas, em defesa própria, digo que tenho trabalhado muito também, o que tem me tomado mais tempo, esse que insiste em voar, até aqui no Velho Continente.

Repetições e novidades

2010-07-03T06:30:00.001-07:00

Depois de um ano e meio morando em Madri, entrei na fase da repetição. Começo a ver outra vez os mesmos eventos do ano passado: a parada gay, que acontece hoje e sobre a qual escrevi ano passado, a procissão de Santo Antônio, o torneio de tênis de Madri, as liquidações de inverno e de verão e por aí vai.
Mas nesta semana vi uma cena que não só foi inédita para mim como também uma das mais bonitas que presenciei neste ano e meio: uma tuna, um grupo de universitários que fazem serenatas vestindo e tocando tal qual no século XV.
Sim, em pleno século XXI e em plena metrópole europeia ainda existem jovens que fazem serenatas. E meninas que vão para a janela escutá-las, como as da que vi esta semana.
A tuna é uma tradição ainda forte na Espanha. É formada por jovens universitários de uma mesma faculdade que, com instrumentos como pandeiro, acordeon e variações do violão e violoncelo, e vestidos com trajes antigos, tocam e cantam, em altos agudos, músicas do folclore europeu e iberoamericano (sim, existe folclore também por aqui).
Foi com essa tradição que me deparei as 22h30 de uma quinta-feira, quando caminhava pelas ruelas do boêmio bairro de Malasaña em direção a um bar. Lá estavam eles, os universitários, no meio da rua, no meio da noite quente, e em meio a moradores e pedestres que pararam para apreciar e cantavam juntos algumas das belíssimas músicas - "é que eu também fui ´tuneiro´ na faculdade", me contava um senhorzinho que sabia todas as canções.
Mas a verdadeira plateia era o grupinho de meninas do quinto andar do prédio, que, com cigarros, chales flamencos e o mesmo ar blasé das moças de outrora, assistiam à apresentação de seus admiradores, que, além de cantar e tocar, dançavam passos tímidos mas coordenados de um lado para o outro.
Foi pra mim um legítimo show, mesmo que sem palco, sem ingressos, sem técnicos de som e luz e no meio da rua, este que é o verdadeiro palco da vida madrilenha.
Foi um momento para o qual espero repetições.

Extremos

2010-06-01T16:07:00.000-07:00

Lembra que falei que a primavera finalmente estava chegando aqui em Madri? Ledo engano. Ela nunca chegou.
Quem chegou foi o verão. Chegou não, invadiu, com seus 35 graus, 20 a mais do que os termômetros marcavam há algumas poucas semanas.
Madri é mesmo um lugar de extremos e, com o clima, não é diferente. Este ano, o inverno durou até maio, quando, num belo dia, os termômetros amanheceram em 30 graus. Rondaram essa temperatura por semanas, até se esborracharem outra vez para os 13 graus!
Hoje, uma quinta-feira de "amenos" 17 graus, eu, que aproveito um dia de folga para também me revezar entre os extremos de (não) estudar e ver Gossip Girl no computador, acabo de sentir outra manifestação desse tempo louco: um vento poderoso que bateu na minha cara enquanto estava sentada no sofá da minha sala, cuja janela, que dá para o pátio interno, pouco sabe do que se passa lá fora.
Acho que foi um recado: é hora de sair! Não fosse uma crise de gastrite que me pegou outra vez esta semana (xô gastrite!), já teria corrido pra comer uma sobremesa na doceria. Mas, mesmo assim, vou aceitar o convite do vento e aproveitar esse break dos extremos e andar na rua sem congelar e fritar. Hasta luego!

Os estrangeiros, todos nós

2010-05-01T15:07:00.000-07:00

Árabes, romenos, latinos, indianos, coreanos, chineses. Aqui não há dúvida: somos todos estrangeiros. Aqui, no setor de "extranjería" do Ministério do Trabalho, onde enfrento uma fila de duas horas, um tempo que parece curto para tanta informação que me vem enquanto olho em volta: gente de tudo quanto é cor, cara, forma. Segurando filhos, lendo livros, dicionário e jornais gratuitos que passam de mão em mão, jogando paciência no Ipod. Rostos que mostram aborrecimento mas também, cada um deles, um país, uma história, um caminho, todos eles convergindo aqui em Madri e fazendo eco com a primeira frase do texto que levava para ler: "A maioria das sociedades contemporâneas são entidades multiculturais, nas quais indivíduos e grupos coexisten em ocasiões muito diversas".
Vejo neles não só as típicas histórias de sofrimento, mas também conquistas, alegria, tranquilidade, gente que veio para estudar, atrás de um amor, para fazer dinheiro, mas sobretudo gente em movimento, que não se intimidou pelo decadente limite das fronteiras nacionais, que viu além dele, e que hoje está aqui, formando, conscientemente ou não, um bolo de ingredientes tão diferentes mas ao mesmo tempo tão harmônicos, porque, afinal "todos somos filhos de Deus.

Só não falamos as mesmas línguas".

Quase uma

2010-04-25T04:03:00.001-07:00

É quase uma da manhã, e eu me sento.
Porque, embora caminhasse sem pressa, o cenário estava atrativo demais para não ser contemplado. Seria indelicado.
É quase uma da manhã, e eu me sento. Em frente ao Palácio Real de Madri, sob uma lua - sempre ela! - e ao lado de tantos outros que, como eu, também se sentam, embora seja quase uma da manhã.
Se sentam porque, quando a primavera finalmente resolve aparecer depois de um mês de atraso, uma da manhã é cedo para abandonar a rua, as praças, os gramados e as mesas de bares que, talvez pela primeira vez no ano, arderam com o sol que baixou não faz muito tempo.
Mas ainda há tempo antes que ele volte, e por isso nos sentamos: eu, o casal que namorica na grama, as meninas que fazem picnic noturno (leia-se larica), o fotógrafo atento ao foco e esperando o momento certo de disparar e os amigos italianos que se enfileram, de costas para mim, para uma foto, e a fila é tão simétrica que me dá vontade de tirar uma foto também.
Há ainda os que não se sentam, como o atleta que circula o Palácio Real correndo, embora seja quase uma da manhã, o casal de idosos que passeia com o cachorro em traje esporte fino e os quatro senhores que provavelmente saíram de um espetáculo no Palácio Real e, como eu e os que se sentam, querem prolongar a noite.
Eu quero prolongar a noite porque vejo a fileira de postes de luz que iluminam o passeio do palácio, as estátuas e os jardins decorados, o movimento silencioso de quase uma da manhã. E quero ficar ali, não pensar em nada, pensar em tudo, ver, escrever, rir com os bêbados brincando de cavalinho e se espatifando no chão, planejar, sonhar, ponderar, sentir. Me sentar.
Mas um caminhão de limpeza passa e, como um despertador, me leva de volta para a realidade - ao menos a que insistimos em criar. Penso então nos horários, no trabalho amanhã, no resfriado que me pegou toda a semana, que melhor não passar frio, que o relatório do trabalho de campo não está pronto, que os jornais não estão lidos, a resenha não está feita, porque falta ler o texto, falta preparar a matéria, falta descer o lixo, tomar banho, botar a roupa para lavar, e a semana vai ser puxada, e um pensamento puxa o outro, e quando vejo já não vejo a hora de chegar em casa.
Ou não. Hoje não. Abandonarei o cenário, mas hoje sem pressa, porque esperei muito para chegar a primavera. Então vou respirar cada segundo dela, vou deixar passar a hora mas não o momento, mesmo que agora já faz tempo que não é quase uma da manhã.

Tempestade

2010-02-27T10:09:00.001-08:00

Pela primeira vez ouvi um trovão em Madrid, depois de mais de um ano sem nem um raiozinho sequer. Até porque em Madri não chove - ou melhor, não chovia. No ano passado, não usei guarda-chuva nem um dia sequer. Este ano, já tenho dois, porque desde janeiro não pára de chover - embora uma chuva fininha, daquelas tipo a garoa da São Paulo de outrora.
Daí meu susto quando estava no restaurante na tarde de sábado secando talheres e ouvi um estrondo que os meus ouvido já não reconheciam com tanta clareza. Uma bomba do ETA foi a primeira coisa que pensei, assim como pensaria se tratar de um tiro se estivesse no Rio.
Mas meus neurônios, apesar de lentos, não tardaram muito a lembrar que aquilo era um trovão. Um trovão!
Ah que delícia aquela sensação de chuva forte, de vento quente na cara e de trópico que tive quando saí do restaurante - pela primeira vez sem casacão, porque, apesar da chuva, o tempo estava melhor - e deixei que aquele clima atípico para esta época entrasse no meu corpo! Me fez lembrar as noites de verão sobre as quais já escrevi aqui.
Infelizmente, não se tratava de uma mudança dos trópicos aqui pra cima, mas de um mini-ciclone que a meteorologia já vinha prevendo há alguns dias. Não chegou a ser tão forte como se alardeou por todo o país, mas foi o suficiente para quase me fazer voar enquanto eu caminhava pela rua durante a noite. Acho que foi o mais próximo de um furacão que já vivi - e que espero viver.
No domingo, outra bela surpresa: depois de tantos dias cinzas, a cidade amanheceu com um sol lindo, que eu celebrei indo a uma feijoada legítima na casa da chef carioca Juliana Aguiar, já que ganhei uma folga forçada por causa de uma mini torsão de tornozelo que fiz sábado na academia, e por causa da qual passei duas horas na fila de hospital público (sim, na Europa também tem isso).
Para completar o mix de temperaturas, fechei o dia com uma sessão de sauna na academia depois da aula, que intercalei com duchas de água gélida pra ver se o choque término me dava uma injeção de energia para as (muitas) leituras atrasadas que tenho no doutorado.
Realmente a meteorologia não errou: pelo menos para mim, estes dias foram de tempestade... mas de ótimas sensações (tirando o tornozelo e a fila do hospital...)!

Aeroporto

2010-02-18T02:47:00.001-08:00

Já perdi a conta de quantas vezes fui ao aeroporto de Madrid. Para embarcar mesmo, poucas - e nessas geralmente estou correndo para não perder o voo. No restante, diria uns 80% das vezes, estou ali para buscar ou deixar alguém. Só nas ultimas três semanas, foram três, para buscar e deixar minha mãe - que passou 15 maravilhosos dias comigo - e pra buscar a Luci, uma amiga carioca (sim, meu quarto já virou albergue!).
Mas não que eu esteja reclamando. Pelo contrário: além de o meu cartão do metrô me permitir ir de graça até lá, adoro aeroportos. E não só o de Madrid. Adoro observar as pessoas que passam pra lá e pra cá, os encontros, o clima de "não-lugar"...
Pelo menos no caso de Madrid, a impressão que me dá é a de estar numa espécie de universo paralelo: você sai na rua cheia de gente e carros, geralmente com pressa e cheio de malas, pega o metrô e puff... de repente está ali, num espaço opaco, silencioso, com esteiras elétricas, cafés, pessoas cheias de malas, de destinos, de origens e de histórias estampadas nos seus rostos meio apáticos, meio blasé, com "cara de aeroporto".
Sempre que estou esperando uma chegada no portão de desembarque ou um último tchauzinho na fila de embarque - que, by the way, tem demorado bastante por causa do atual rito de passagem que inclui tirar botas, cintos, colocar os líquidos no saquinho, etc - me pego de repente parada observando todo esse "não-movimento", essas migrações instantâneas. E me dá vontade de ficar ali o dia todo.
Pode ser saudade de casa, vontade de ir junto ou mais bem maluquice minha mesmo (ou ainda os três juntos). Não importa. O que importa é que já desço no elevador que leva direto à estação do metrô esperando a próxima desculpa pra voltar. Segunda que vem já arrumei uma: vou receber a minha irmã e uma amiga.
Quem será o próximo???

Um ano

2010-01-15T17:58:00.000-08:00

No dia 16 de janeiro de 2009, eu desembarquei na Espanha com muitas malas, dúvidas, felicidade, medo, excitação, nervosismo e aquela sensação deliciosa de estar vivendo a vida.
Hoje, exato um ano depois (um ano torto, diga-se, já que estive no Rio), sigo na Espanha, e sigo com muitas malas, dúvidas, felicidade, medo, excitação, nervosismo e aquela sensação deliciosa de estar vivendo a vida.
O que não quer dizer, claro, que nada mudou. Tudo mudou. A diferença não é o fim, o objetivo ao que cheguei ou pretendo chegar, mas o caminho que percorri, as pessoas que conheci, as viagens, o estudo, os trabalhos, os lugares, as sensações. Essa é a maior mudança, a maior recompensa.
Mas não quero fazer desse post um balanço anual. A ideia é simplesmente deixar o registro e agradecer a todos no Brasil que me apoiam, me incentivam e torcem por mim (assim como torço para todos, diga-se).
E, para manter o costume (promessa de Ano Novo!), aqui vão algumas fotinhos tiradas ao longo dos últimos (primeiros?) 12 meses.

O ano começa depois...dos Reis Magos

2010-01-07T11:47:00.001-08:00

Sabe aquela história de que no Brasil o ano começa depois do carnaval?
Na Espanha, ao que me parece, isso acontece depois do dia de Reis Magos, celebrado ontem, 6 de janeiro.
Aqui, a data, feriado nacional, é muito comemorada: é só nesse dia, e não no Natal, quando as famílias se dão presentes, "trazidos" não pelo Papai Noel, mas pelos três Reis Magos (o que realmente faz mais sentido). De forma que aquela loucura de compras que temos no Natal é transferida aqui pros primeiros seis dias de janeiro.
Passados esses dias, as pessoa enfim se recolhem às suas casas e param de comprar, certo?
Errado, erradíssimo. Hoje, 7 de janeiro, é o dia que começam oficialmente as "rebajas" (as grandes liquidações que acontecem duas vezes ao ano), nesete caso as de inverno. Como já tenho roupa o suficiente (tão suficiente que nem couberam no armário do meu novo quarto), nem passei perto das Zaras e companhia, mas corri para o Carrefour para garantir o meu estoque anual de "turrones", uma pequena maravilha da Espanha cuja varidade de sabores descobri neste Natal.
O resto do dia, o primeiro da frente (muito) fria que chegou da Inglaterra, passei debaixo das cobertas, assistindo às repetidas cenas daquele monte de gente entulhada nas portas das lojas e correndo em direção às prateleiras.
Como o frio me desabilitou a tirar as mãos do bolso, não fiz nenhuma foto dessa catarse coletiva aqui em Madrid, mas garanti uma sessão de registros das celebrações típicas do dia de Reis Magos: a Parada de Reis que acontece anualmente nas principais ruas de Madrid na noite do dia 5, um típico café da manhã familiar de Reis - neste caso, o da minha amiga Susana, que me convidou para participar dele - a comemoração entre amigas que fizemos aqui em casa de noite e, por fim, um dos protagonitas da data: o Roscón, um pão doce em forma de rosca com açucar, pinhões e frutos secos, que é a comida tradicional do dia de Reis Magos. Dentro dele, vem sempre um brindezinho, e a graça é que quem o encontra terá sorte para o ano (mentira, a graça é devorar a rosca, com chantilly e chocolate!).

A parada de Reis Magos na Plaza de la Cibeles

A vitrine da patisserie daqui da esquina lotada de roscones

o lanche de Reis Magos aqui em casa

Mudança de (alguns) hábitos

2010-01-04T16:24:00.001-08:00

O que fazer na primeira segunda-feira do ano, com muito frio, muita chuva e muita preguiça?
Não, eu não passei o dia (todo) debaixo das cobertas: decidi, enfim, me matricular na academia aqui perto da minha casa, o que, mais que uma resolução de Ano Novo, era um compromisso de 2009 ainda pendente. Depois, claro, de ir no supermercado (meu programa preferido) recarregar a dispensa para 2010.
Pois bem, lá fui eu, com duas calças e três casacos, fazer uma aula de pilates, que, junto da sauna, pretendo que seja a minha atividade principal na tal academia.
Como academia é academia em qualquer lugar do mundo (assim como preguiça também é preguiça por aqui), se eu vou conseguir vencer o frio meu de cada dia pra atravessar a rua em busca de alguma gota de suor, isso sim já é uma resolução de 2010 que o tempo dirá se será cumprida ou não.
Não importa, o importante é essa sensação gostosa de que o ano começou, embora o meu só comece mesmo na semana que vem, quando volto às aulas. Mesmo assim, esse fim de semana já peguei no batente, porque passei a ser garçonete fixa de sexta, sábado e domingo no restaurante vegetariano que trabalhava às vezes. O bico é ótimo, tirando o fato de ter começado nada menos que no dia 2 de janeiro, motivo que me levou a pegar o ônibus da 1h da madrugada de sábado de Barcelona, onde passei o Réveillon com duas amigas brasileiras.
O que significa que, sim, eu sobrevivi ao meu primeiro Natal longe da família. E curti uma versão da ceia com "expatriados" uruguaios, peruanos, argentinos e, claro, brasileiros, com amigo oculto, farofa e rabanada.
A seguir, envio fotos de lá e de Barcelona - um hábito, este sim, que pretendo manter em 2010.

Os "expatriados" na noite de Natal na casa da Ju.

A sobremesa, de rabanada, panetone estilizado e os deliciosos turrones, uma das maravilhas da cozinha espanhola.

Com Luna e Ilana e o mallorquino Pol na virada em Barcelona

Festinha na casa do amigo da Luna, onde nos alojamos.

O nascer do dia 01/01/2010. Feliz Ano Novo!

Tô com frio.com

2009-12-23T18:29:00.000-08:00

Segunda-feira. 7h15. -3ºC. Neve. Nenhum sinal do amanhecer.
Quinze minutos atrás estava debaixo de três cobertores e dentro da calefação do meu quarto, curtindo aquela deliciosa sensação de dormir quentinha numa manhã de inverno. Mas tinha conseguido um bico de recepcionista, que começava 8h da madrugada.
Madrugada mesmo, porque só começa a clarear lá pras 8h30.
Então dá pra imaginar o breu que tava quando saí de casa.
Mas fui logo despertada por um quase mega tombo que levo ainda na portaria do prédio, por causa da pista de patinação na qual o chão tinha se transformado com o gelo da madrugada. Nem internet, nem tv, nem radinho de pilha: esse foi o meu modo de descobrir a nevasca que começava a atingir toda a Europa.
Sei que foi um caos, atrasou voos, ficou tudo congelado e tal. Mas foi tão lindo olhar pra cima depois de me refazer do escorregão e ver a rua toda branquinha! Dá outra cara pro frio, que na semana passada chegou com tudo por aqui.
Hoje e ontem o tempo deu uma aliviada boa, o suficiente pra eu perceber como o meu humor é afetado pelo nível de frio que sinto. Quandos os termômetros baixam a -3ºC ou meus pés começam a congelar, me bate uma vontade louca de sair correndo pro aeroporto, trocar minha passagem de volta para amanhã e curtir o Natal como ele deve ser: na casa da vovó, com farofa de ameixa, rabanada e, oras, muito calor.
Mas sem dramas. Além de ter a casa só pra mim, amanhã é dia de dismistificar o Natal, como me disse uma amiga: vou passá-lo numa daquelas festas com alguns amigos e muitos desconhecidos. Ah, e sob floquinhos de neve. Que frioooo

Calle del Limón, número 1.

2009-12-14T14:43:00.000-08:00

É o meu novo endereço. Não é uma fofura?
Mais ainda é o bairro, um intricado de ruelas e ladeiras com sacadas charmosinhas, restaurantes típicos, sebos, livrarias, mercado tradicional, bares e cafés aconchegantes e, um centro cultural e uma mega biblioteca municipal. Fica numa área um pouco elevada ao lado da Plaza de Espanha, uma das principais aqui de Madrid e marco inicial da Gran Via, a versão espanhola da Champs Elysée.
Eu já vinha namorando essa área antes de voltar pro Rio, mas só achava coisas caras. Até que achei um quartinho - dessa vez é quartinho, e não quartão - por um preço bem camarada. Marquei uma visita no dia que eu cheguei com os donos, um casal de velhinhos fofinhos - fofinhos no limite dos espanhóis, diga-se - e decidi baixar acamapamento por aqui mesmo.
Bom, chega de papo e vamos aos fatos, ou melhor, às fotos:

Apresentando...meu quarto:

A sala, apertadinha...

...e a cozinha, por sua vez bem espaçosa:

Agora vamos dar uma voltinha no bairro. Eis aí a minha rua.

E a rua do lado, com lojinhas como essa confeitaria...

...e esse café estiloso:

Nessa mesma rua, há alguns dos muitos restaurantes típicos da área: um chinês e um tailandês (na foto) - mas também tem um peruano, um mexicano, um cubano, um turco, um venezuelano, um árabe, um libanês, muitos orientais e vários outros que agora não me lembro. Pra não mencionar as lojinhas de alimentação com produtos latinos - yes, nos temos pão de queijo e farofa - e orientais - orientais de verdade, escritos em japonês e tudo, além de baratinhos.
No final da rua, pra completar, um mega achado: o Mercado de los Mostenses, uma espécie de Cobal com todas as frutas, verduras, peixes, frango, carne e embutidos que se imagina.

Essa é a rua debaixo, que dá na Plaza de Espanha e onde tem a academia que eu quero entrar desde o dia que cheguei (só falta me matricular!). Não é nenhuma Pro-Forma, mas custa menos que a terça parte dela, e tem aula de pilates, musculação e, principalmente, uma sauninha pra eu ir lá me descongelar de vez em quando.

Falando em congelar, hoje nevou pela primeira vez neste inverno. A rua tava linda, com os carros todos branquinhos (alguns enguiçados, mas isso é só um detalhe).
Tudo muito romântico até os meus pés começarem a congelar e assim ficarem pelo resto do dia. Sério, eles até fizeram aquele barulinho de choque térmico quando entrei no banho pelando ao voltar da aula. E do banho vim direto pra debaixo das três cobertas de lã - que seriam exagero se a calefação do meu quarto não resolvesse desligar sozinha - e onde estou até agora. To aqui reunindo forças pra ir até a cozinha esquentar um saco de água quente pra colocar no meu pé, que parecem trancados em um freezer.
Tento pensar que frio é psicológico e ignorar o fato de que ainda tenho mais dois meses de invernão, mas confesso que tem (vários) momentos que esse frio tira meu humor e que me dá uma vontaaaade de sair correndo pro aeroporto e trocar minha passagem de volta por 15 dias de calor do verão e da minha gente aí do Rio...
Deve ser coisa de Natal, que eu nunca passei longe da casa da vovó. Aliás, falando nele - o Natal - termino com uma fotinho da árvore que montaram aqui na Plaza de España, e que descongela um pouquinho minhas noites e dos pensamentos frios...
quem se solidarizou e quiser fazer uma visitinha, ja sabe o endereço - Calle del Limón, número 1!):

Assentamento

2009-12-04T15:22:00.000-08:00

O encanto de Madrid é misterioso. Não por ser uma cidade com ares místicos e lugares secretos - até porque não o é -, mas por te enganchar sem nenhum motivo aparente, sem obviedade. Ele, o motivo, aparece sutilmente quando você está andando na rua, ou vagando por aí.
Tão sutilmente que acho que tinha até me esquecido porque quis voltar. Ok, o curso de doutorado era o motivo principal, na carona das chances de continuar fazendo jornalismo freelance e de rever as amizades.
Mas as entrelinhas deste roteiro principal são como o encanto de Madrid: não se tira delas uma resposta direta, uma obviedade como a Paris da Torre Eiffel, dos museus, das baguetes e doces maravilhosos em cada "birosca" ali da esquina, do charme da cidade universitária onde fiquei hospedada há três semanas.
A resposta vem aos poucos...
Na semana passada, foi a vez de a minha irmã vir pra cá, e, ao contrário da minha estadia em Paris, com agenda cheia, por aqui faltava compromisso pra preencher os dias - há que se considerar também que ela já conhece todos os pontos turísticos que eu conseguia pensar.
Mas foi numa caminhada rumo à chocolateria San Ginés - que tem os churros com chocolate mais famosos de Madrid - que a tal resposta veio.
Foi essa:

A luz da lua cheia que rasgava as nuvens e completava a iluminação do prédio da prefeitura de Madrid (este que aparece na foto) e a decoração natalina já em toda a cidade foi a minha resposta. Não podia ser nada que não o céu de Madrid, que já me deu as boas vindas, me consolou, me parabenizou no meu aniversário, sorriu comigo e se despediu quando fui embora, que agora me daria essa resposta, ainda que, conscientemete, não a tivesse buscando.
Hoje passei o dia arrumando meu quarto depois de quase duas semanas só parando nele para dormir por causa de aulas, trabalhos, turismo e muitos encontros, e também para aproveitar que não tinha curso - muito puxado - e planos pra noite - também muito puxada(pro meu ritmo!).
Depois de baixar o acampamento (enorme, por sinal) e antes de fazer uma deliciosa tortilla española e devorá-la enquanto assistia a um documentário na TV Española sobre o El Bulli - do Ferran Adria, o melhor chef do mundo segundo não sei quem - plantei umas sementes de girassóis que tinha comprado em Paris, porque me lembrei da frase que veio no cartão que meus pais me deram a caminho do aeroporto: "se quiser ser feliz por toda vida, cultive um jardim".
P.s.: Nos próximos posts, fotos e detalhes do novo apartamento e do bairro e algumas dicas pra quem quer vir por essas bandas(com hospedagem garantida!).

O retorno

2009-11-28T05:44:00.000-08:00

Depois de dois cansativos mas ótimos meses em casa e uma semana maravilhosa em Paris com minha sister, voltei a Madrid para uma segunda temporada.
Apesar das dificuldades - leia-se o frio e a conta bancária magrinha - estou bem feliz de estar por aqui de novo, e animada para os novos capítulos deste blog, que também tirou férias mas agora volta ao batente.
O fio condutor desta nova temporada é um doutorado em Migrações Internacionais, que comecei no dia que pisei na Espanha - o mesmo, by the way, que assinei o contrato do novo apartamento.
Por enquanto, como de costume, deixo algumas fotos desses primeiros dias. E convido a todos a novamente me acompanharem aqui nos próximos meses e, de novo, me fazerem sentir mais perto de vocês!

Jantar de boas vindas das minhas queridas amigas madrilenhas e latinas, que deram outra cor pra minha estadia aqui.

Na Eurodisney com Bel.

27

2009-09-13T02:05:00.001-07:00

Há um ano fiz 26 anos e escrevi sobre a sensação de estar presa a um "eterno intervalo de tempo", sobre a vontade de "ver no meu retrato as mudanças que não passarão desapercebidas". Há nove meses embarquei em uma viagem para, sobretudo, buscar essas mundanças. Hoje eu fiz 27 anos e voltei pra casa com uma sensação deliciosa de olhar para trás e ver as minhas pegadas em um caminho que pode ser que tenha sido torto, com mais curvas do que a rota inicial, mas um caminho que eu mesma construí.
Pode não ter sido um caminho longo - quiçá não percorri mais que o trecho inicial - mas foi grande o suficiente para acolher uma imensidão de experiências: fiz lindas amizades, estudei países que nunca tinha ouvido falar, escrevi sobre eles, escrevi sobre um mercado de pulgas, sobre o aborto, sobre as Olimpíadas, sobre moda e arte, sobre bolinhos confeitados, a gripe suína e a imigração. Trabalhei, entrevistei e fui entrevistada, vi o Rei, vi o Rafa Nadal, vi imigrantes na rua e me entristeci com isso. Chorei ao ser demitida, chorei de saudade, chorei de emoção no meio da rua. Mas também ri até doer minha boca, tive dor mas não precisei ir no médico nenhuma vez (uma vitória para uma hipocondríaca!). Congelei no inverno, fritei no verão, fui à praia, vi a neve, fiz topless involuntário (leia-se um mega caixote no mar) e voluntariamente vesti quilos de roupa. Perdi e ganhei quilos, comi a dieta mediterrânea mas também a marroquina, a francesa, a portuguesa, a inglesa e a latina. Descobri os latinos, descobri que sou latina e me orgulhei muito disso. Aprendi a dançar salsa e merengue, mas também a cozinhar, a lavar o banheiro, a esfregar o chão, a limpar vidros, a fazer café, a carregar bandeja (sem derrubar!), a lavar louça. Me cansei. Dormi. Dormi num barco, dormi na casa de amigos, dormi em pé, dormi na areia, dormi no metrô, não dormi, peguei metrô, ônibus, trem, avião, andei de bicicleta, andei por quase toda Madrid. Viajei, sozinha, com meus país, com amigos novos e com os antigos que reencontrei pela Europa. Tomei vinhos maravilhosos - e baratos!. Gastei, economizei, mudei, me surpreendi e até me acostumei, e, como poucas vezes, me senti muito viva, uma sensação que é pra sempre, que nada mais pode tirar de mim.
Ano passado eu fiz 26 anos e escrevi que queria achar meu espelho. Este ano eu fiz 27 anos e escrevo que já não preocupo mais em encontrar esse espelho, porque meu reflexo mais fiel está no mundo, nas pessoas, no que ainda não vi e que anseio para ver nesse caminho que continuarei a construir (depois de umas fériazinhas em casa!).

"Hoje entendo bem meu pai. Um homem precisa viajar. Por sua conta, não por meio de histórias, imagens, livros ou tv. Precisa viajar por si, com seus olhos e pés, para entender o que é seu. Para um dia plantar as suas prórpias árvores e dar-lhes valor. Conhecer o frio para desfrutar o calor. E o oposto. Sentir a distância e o desabrigo para estar bem sobre o próprio teto. Um homem precisa viajar para lugares que não conhece para quebrar essa arrogância que nos faz ver o mundo como o imaginamos, e não simplesmente como é ou pode ser. Que nos faz professores e doutores do que não vimos, quando deveríamos ser alunos, e simplesmente ir ver."
Amir Klink.

Cigana por um mês

2009-09-05T04:16:00.000-07:00

Já que tenho ancestrais romanos e húngaros, decidi explorar minhas raízes ciganas no mês de agosto. Depois de 26 anos morando na mesma casa, em um só mês "morei" em quatro lugares diferentes, sendo um deles um barco.
Ok, admito que não foi uma experiência voluntária: o contrato do meu apartamento terminou no fim de julho, e um amigo do Rio que mora em Madrid com a família me ofereceu seu apartamento nos 15 primeiros dias de agosto a começar pelo dia 2, quando viajaria de férias. Nesse hiato de dois dias, fui pra casa de uma amiga espanhola que ainda me ajudou a transportar minhas 5 malas, um caixote de livros e papéis e umas 50 sacolas (impressionante nossa capacidade de acumular coisas em alguns meses).
Depois de dois dias com a Susana, que mora ao norte de Madrid em uma casa com um jardim lindo e uma piscina que dá outra cor para o verão sufocante dessa cidade, passei 15 dias no apartamento do Fernando em regime de quarentena para escrever o trabalho final do master. Ao sair de lá, tinha planejado partir em uma viagem de uma semana em um barco da ONG de meio ambiente, onde estou "estagiando", que percorre a costa espanhola fazendo campanhas em portos e praias.
Mas, como quase tudo nessa viagem foge dos meus planos, a campanha atrasou alguns dias e, ao mesmo tempo, fui chamada para trabalhar nos fins de semana até o início de setembro num restaurante vegetariano que adoro.
Como a Susana foi viajar, recorri então a uma amiga uruguaia, que me abriu as portas do seu apartamento, o meu 3º lar do mês, por outra semana mais, uma semana de muito estudo, muito calor mas ótimas conversas.
Chegou a última semana de agosto e eu parti rumo à minha 4ª cama do mês, dessa vez o sofá da cabine do veleiro da ONG. Ok, confess que já não tenho o mesmo espírito hippie de alguns anos atrás e prefiro morar em uma casa mais limpinha e com gente que tome outros banhos além do de mar, mas foi maravilhoso dormir com o balanço do mar (sensação me acompanhou em terra firme nos 4 dias seguintes) e olhando para o céu, estudar na praia, comer muitos frtos do mar, ser assessora de imprensa de campanhas ecológica e, sobretudo, torrar ao sol.
Agosto acabou, mas meu espírito de cigana ainda dura mais alguns dias, que eu passo de novo na casa do amigo carioca, que está semana está de novo fora da cidade.
Pra quem nunca tinha se mudado na vida, tenho que dizer que não me saí mal. Devem ser minhas raízes ciganas.
Raízes, porém, que em alguns dias descansarão, agora sim, no meu lar, na minha cama, a de toda a minha vida...
Sim, estou voltando pra casa.

E, abaixo, o pôr do sol de Madrid visto da varanda da Raquel, em um dos ótimos momentos desse mês itinerante.

As férias - capítulo 3

2009-08-30T17:40:00.000-07:00

Girona. Esse era o destino do primeiro ônibus do dia que saía do aeroporto, e, em instantes, o meu também. Meia hora depois e lá estava, na cidade catalã que se apresenta como pioneira nos estudos da Cabala e na convivências entre judeus, árabes e cristãos. E tudo isso aos pés dos Pirineus, que eu avistava da muralha que cerca o centro histórico da cidade.

Lá também fica o museu de história judaica, que eu fui visitar e onde topei com um casal de Miami que eu pensei que, por coincidência, podiam conhecer meus tios que moram lá. Não conheciam, mas, por coincidência, a mulher era brasileira, o que incentivou uma conversa que se prolongou em um café e até a hora do almoço.
Mas eles tinham que seguir o roteiro deles - que consistia na árdua tarefa de atravessar a fronteira com a França de carro para um encontro de Ioga - e eu, o meu, que, er.. bem.. a verdade é que não tinha nenhum roteiro, a não ser pegar um ônibus para Madrid no fim do dia. Mas ainda faltava muitas horas para isso, então lá fui eu pra fila da rodoviária de Girona descobrir o meu destino na televisãozinha que mostra as próximas saídas.
Uma delas era Lloret de Mar, uma cidade de praia na fronteira com a França, na chamada Costa Brava espanhola. Então tá. Uma hora depois, e lá estava eu, caminhando pelos 100 metros que dividiam a rodoviária da praia de uma cidade que não parecia em nada com os típicos pueblos espanhóis: ali via-se muita gente loura, barraquinhas de crepe no meio da rua, como em Paris, e um idioma que mistura o francês com o catalão e, ok, um pouco de espanhol.
Pensei que essa experiência antropológica terminaria quando chegasse na praia, onde planejava torrar até o fim da tarde. Mas lá dava até para escrever um tratado sobre a humanidade.
*
Lloret de Mar, a farofada européia na fronteira com a França
*
Diferente de Barcelona, a areia não reluz dourada em Lloret de Mar. Aliás, não é nem areia, são minúsculas pedrinhas claras. A geografia também é bem diferete: a praia é mais rochosa, selvagem. O mar é bem mais agitado, assim como a frequência da praia: estava tão cheio que foi difícil achar um espacinho pra minha canga (ok, tinha a mala também, que não pude deixar na rodoviária porque não tinham locker).

E ali, no meio daquela multidão, aprendi o que é uma farofada européia. Ao contrário do clima blasé e os top less de Barcelona, a turma lá deita em cima de bóia enormes (na areia!) e come lanche do Mc Donald´s que fica ali na esquina.
Mas eu disse farofada à européia: as rochas e um castelo na ponta da praia conseguem ofuscar a bagunça. Bagunça que já se nota desde a rodoviária, que fica a não mais que 200 metros da praia. Nesse trajeto, vende-se de tudo, inclusive - e principalmente - crepes e waffles, em barraquinas como as de Paris.

Mas ese não é o único sinal de que estamos na fronteira com a França: além do catalão e do espanhol, o francês também está nas placas de rua e nas conversas. Tentei acompanhar algumas e tenho certeza de ter ouvido os três idiomas.
Apesar de que foi o espanhol que me serviu pra pedir a uma família do meu lado para olhar a minha mala enquanto eu ia dar um mergulho. Tarefa árdua nesta praia em que: 1) as ondas estouram na beira, formando uma grande "rampa", e 2) nessa rampa fica metade da multidão da praia, que se deixa arrastar pelas ondas, numa espécie de caldo voluntário. É impressionante o gosto que tem essa gente por levar caldo. Pensei que deve ser coisa dos europeus do norte, que parecem ser maioria por aqui.
A excitação era tanta que me contagiou, e me taquei no mar feliz e saltitante por me refrescar do calor fritante que fazia nas águas da Costa Brava.
Chique? Podia até ser, até a hora que eu tentei sair do mar e tomei um caixotão que levou o biquíni la na cabeça.
Ok, nada muito anormal num lugar em que as pessoas voluntariamente levam caldo e ficam de peito de fora. Então eu saí rindo, embora com um quilo de areia no nariz e outros dois no cabelo.
Me sentei ao sol e logo voltei à rodoviária, onde peguei um ônibus para Barcelona e dali direto pra Madrid. Depois de oito horas de viagem, enfrentei mais 40 minutos esperando o ônibus noturno para me levar a Plaza de la Cibeles e, dali, para casa.
O enorme relógio da Cibeles marcava 4h55 quando cheguei, exatas 24 horas depois de eu chegar no aeroporto de Barcelona e nem imaginando que, mais uma vez, seria presenteada com o imprevisto.
Olhei para a estrela que acompanhava o relógio da Cibeles e pensei: como quero ter outras viagens como essa!

Vai entender...

2009-08-22T16:18:00.000-07:00

Coisas do capitalismo em crise: Na Espanha um casaquinho custa o dobro de uma passagem de avião e, ao mesmo tempo, 20 centavos menos que o bolo de cenoura do Starbucks - palavra de quem comprou os três e gastou, no total, 5,20 euros.

(só uma pausa antes do capítulo 3 das férias)

As férias - capítulo 2

2009-08-12T06:17:00.001-07:00

Dois dias depois e aqui estou, estirada na praia de Barceloneta, em Barcelona, sob um sol de 40 graus que arde até as 21h30 e sobre uma areia que, como o brinco de capim dourado que uso, reluz como grãozinhos de ouro quando o sol bate na borda do mar Mediterrâneo.
Ah, o Mediterrâneo. Esta foi a primeira vez que mergulhei, nadei e boiei nele (ok, confesso que não é muito diferente do Atlântico, fica então de licença poética tá?). E boiei com meus lábios ardendo pelo sal (este sim, mais forte que no Atlântico), meu corpo tostando com o sol mas minha alma, seca por um banho de mar, sugando todo o prazer daquele momento.
Esse excesso de elogios pode uma visão romântica fruto da nostalgia que me bateu durante este verão de muito calor e nenhuma umidade em Madrid, somado aos seis meses sem tocar o mar. Até porque, praia por praia, prefiro Ipanema. Mas a Barceloneta, especificamente, é uma praia que compete com as nossas, embora também tenha seus defeitos. Um deles, os pick pockets profissionais, que inclusive tentaram roubar minha bolsa enquanto eu boiava no mar.
Fui salva por umas meninas holandesas de topless que estavam sentadas ao meu lado(o Marcelo e Renato se arrependeram profundamente de não ter me acompanhado na praia esse dia). Como boa carioca, havia pedido que elas olhassem minha bolsa, mas só pela força do hábito. Afinal de contas, pensei, sorry periferia, mas estou numa praia européia. Bobinha.
Comemorei o fato de que não tinha sido roubada (de novo, como boa carioca, isso é motivo de comemoração) devorando um bocadillo de calamares (= anéis de lula a milanesa na baguete) ali mesmo na areia, enquanto lia "Geografia a Fome" e esperava o Marcelo, que foi me encontrar para um passeio na orla para o pôr do sol (leia-se 22h).
E passeamos por uma das partes mais encantadoras de Barcelona: ótimos músicos se apresentando na rua, pessoas sentadas na grama assistindo, filas de bares e restaurantes à beira-mar e uma zona portuária cujo charme e movimento foram restaurado para as Olimpíadas de 92 e se mantêm até hoje.
Foi um fim de dia perfeito daquela viagem perfeita: matei toda a minha sede de mar e me diverti com amigos do Brasil - que, diferente dos ótimos amigos brasileiros que eu fiz aqui, fazem parte da minha história, são um pouco como família e, por isso, fazem eu me sentir um pouco mais em casa. No meio da madrugada peguei o ônibus até o aeroporto de Girona, cidade vizinha a Barcelona e de ontem saem os voos baratos para Madrid, para voltar feliz e contente a Madrid. Ledo engano...
Perdi o voo porque estava sem o passaporte (achei que a carteira de residência espanhola bastasse). Me disseram que ligasse para a polícia da Catalunya, que enviaria uma viatura ao aerporto para registrar a perda do passaporte e, com essa denúncia, conseguiria viajar. Mas eles deviam estar fazendo operação em alguma favela de Barcelona porque passou uma hora e nada. Fui tentar falar com os simpáticos e flexíveis funcionários da RyanAir, que disseram que podiam me colocar num voo da tarde por uma mísera taxa de 100 euros, apenas 95 euros a mais do que eu tinha pago.
Então ali estava eu, as 6h30, sem dormir, num aeroporto lotado de gente, no meio do nada, sem passagem e sem destino. Opa, eu disse sem destino? Hmm, aquele estresse começou a ficar interessante: quem sabe não seria uma chance de me aventurar por aí? Fui ao balcão de informação e decidi ir para onde saía o primeiro ônibus. E lá fui eu, para mais um dia de ótimos imprevistos...

As férias, capítulo 1

2009-08-04T18:01:00.000-07:00

O capítulo um começa com uma dúvida (pra variar), que remonta a meados de julho (sim, estou um mês atrasada):
Comecei a trabalhar em uma sorveteria/cafeteria, depois de ser demitida de uma patisserie belga que eu estava amando mas que cortou 15 funcionários por causa da bosta da crise.
O trabalho, diferente da patisserie belga, onde o mundo era cor de rosa e o pao, maravilhoso, é bem puxado: quase 10 horas por dia, seis dias por semana, e não pense que é só ficar colocando bolinhas de sorvete no copinho. Vai daí pra baixo.
O salário é ruim para a exigência de trabalho, mas bom em termos relativos. Dá para me manter bem e ainda juntar uma grana extra e poder fazer um doutorado mais tranquila. Além disso, o cara que me contratou aceitou numa boa a minha carteira de identidade de estudante (que, apesar de legal, é rejeitada por muitas empresas), e a gerente é uma argentina super fofa. Isso para não mencionar que posso passar o dia tomando sorvete e sucos, comendo croissants e sanduiches.
Bem, er, então, qual é a dúvida?
Basicamente, que tenho até setembro para escrever a tese e, apesar de não estar mais em aulas, ia começar em breve a parte prática do curso - que previa uma viagem de cinco dias em agosto. E, depois de nove horas esfregando chão, servindo sorvetes, lavando louça, passando calor e afins, já não me sobra muito ânimo. Menos ainda porque que me trocaram de turno e a minha chefe, que era uma argentia fofa, passou a ser uma bruxa espanhola grossa e mal-humorada.
Acrescente-se a isso o fato de que, dias depois, chegaram a Madrid o Renato e o Marcelo, dois amigos do Rio com quem havia combinado três dias de praia em Barcelona, o que, para quem encara os 40 graus diários e a secura de uma cidade que está a pelo menos três horas de qualquer resquício de mar, é um paraíso.
E foi sonhando com esse paraíso que cheguei na sorveteria as 8h de um domingo, alguns minutos antes de a gerente bruxa soltar a sua primeira grosseria do dia, reclamando que eu estava colocando os croissants na bandeja com uma mão, em vez de duas. Pensei: pronto, esse era o motivo que faltava para me convencer a jogar a toalha - neste caso, o avental. Comi calmamente um croissant, chamei a gorda pro canto e disse: olha, assim não está dando para eu continuar, você é muito grossa e não dá para trabahar dessa forma, etc e tal.
Terminei o discurso, tirei o avental e saí correndo para pegar o Renato e o Marcelo ainda na minha casa, aonde eles se hospedavam, e aproveitar o dia em Madrid.
Tudo bem, foi tudo muito intenso, com cara de cena de filme e tal, mas a dúvida de abrir mão de um emprego que poderia me garantir uns meses mais aqui ainda rondava minha cabeça. Até pararmos para ouvir um grupo de violinistas que se apresentavam na rua. Ali, ao som de Primavera de Vivaldi (a música-tema da viagem com os meus pais pela Europa) e de Tango e na entrad da Plaza Mayor, fechei os olhos e, só pelo que senti naquele momento, já valeu a pena.
E olha que ainda nem tínhamos embarcado para Barcelona, onde muito sol e mais confusões me aguardavam...

Homeless

2009-07-30T05:16:00.000-07:00

Lembra o "apartamento perfeito " que tinha encontrado lá atrás? Pois bem, amanha vou deixá-lo de mala(s) e cuia(s). Por nenhum motivo específico se nao o de que o contrato estabelecia entregar as chaves no dia 31 de julho - uma data que, lá nos idos de janeiro, me parecia muito longe de chegar.
Mas tá chegando, o que justifica a falta de "til" nesse texto. Explico: a internet lá de casa já foi bloqueada, e por isso esta semana tenho que encarar essa cadeira dura da biblioteca para entrar no computador. Porque o meu já está devidamente empacotado, junto a outros tantos trecos (é incrível a nossa capacidade de juntar trecos, e mais ainda, de nao conseguir jogá-los fora) empilhados no meu quarto e cujo destino..er..hum..ainda é incerto.
Esta tarde é a vez dos pôsteres, casacos e calças saírem das paredes e dos armários rumo às quatro malas que, temo, serao muito pequenas para tudo. Aos poucos meu quarto, meu espacinho nesses seis meses de Espanha, vai se desfazendo, embora na minha memória ficará intacto para sempre.
A partir de domingo, uma nova fase. Sexta e sábado sao hiatos que ainda nao resolvi como preencher. O pior é que nem existem pontes aqui em Madrid pra eu dormir debaixo.
Há seis meses escrevi sobre a mudança para o apê em um texto que intitulei "Céu e teto". Amanha deixarei esse teto em busca de um novo, mas o mais incrível é que o céu, uma das maiores qualidades de Madrid, esse sim continua o mesmo, com um azul quase fluorescente de tao forte e a lua como que boiando sobre ele.
E já aprendi: quando bate a saudade, a incerteza e outras sensaçoes chatinhas, é só olhar pra cima e na hora me lembro desse presente, o céu de Madrid - só por ele valeu a pena ter vindo! Daí o teto vira o de menos...
----------------
Enquanto procuro teto, vou deixá-los com notas das últimas duas semanas, que começaram com um emprego de 10 horas diárias numa sorveteria e terminaram em Barcelona e Costa Brava, passando, pra variar, por um monte de confusoes. Aguardem os próximos capítulos!

Madrid ferve. E brilha

2009-07-02T17:54:00.000-07:00

Como já escrevi sobre os graus negativos de quando cheguei na Espanha e sobre os agradáveis e floridos dias de primavera, e como não consigo escapar do fácil recurso de falar sobre o tempo, não tem como fugir, literalmente, da chegada de verão em Madrid.
A cidade ferve, também literalmente. Imagine um calor de 40 graus. Agora imagine este mesmo calor numa cidade com umidade mínima e nenhuma praia, nem cachoeira ou laguinho pra molhar os pés (ok, há chafarizes), o que, para uma carioca, é essencial em um fim de semana com dias de sol, que aparece quase todos os dias em Madrid.
Confesso que um ou outro dia me bateu uma certa angústia e sensação de sufocamento por não ter uma praia por perto, mas tô longe de reclamar do calor que se instalou definitivamente em Madrid. É so lembrar de como eu sofri debaixo de duas calças e cinco casacos há alguns meses e já me sinto no paraíso, mesmo que um paraíso sem praia nem ar condicionado. Tudo bem, tem as piscinas (amanhã vou em uma na casa de uma amiga, iupiii) e os tais chafarizes, em volta dos quais já disfrutei de agradáveis noites com boas conversas e música ao vivo.
Agora mesmo estou aqui na sala curtindo a brisa que entra da minha varanda, um dos pequenos prazeres da vida sobre os quais minha mãe acaba de me escrever, depois de eu ligar pra ela ontem à noite meio tristonha.
A noite, aliás, é efervescente em Madrid, em todos os sentidos. O primeiro, o óbvio, das pessoas, de todos os tipos e todas as idades, na rua durante toda a madrugada. Tudo bem que não curto muito esses botellones que a galera adora fazer aqui em Madrid (hábito de beber cerveja em garrafa com os amigos sentado em qualquer meio fio e que inclui meninas mega produzidas mas esparramadas no chão, falar alto e deixar a calçada bem emporcalhada), mas já escrevi aqui como amo as noite de verão. Ontem, por exemplo, peguei um ônibus noturno as 2h30 pra encontrar os amigos do master num bar, sem qualquer outra preocupação que não fosse encontrar o tal bar. Já hoje é o dia da Parada Gay em Madrid, que vai acontecer na Gran Vía, aqui perto da minha casa, e se estenderá por Chueca, o bairro gay e modernex da cidade.
Purpurinas à parte, o que também faz a noite de Madrid brilhar é a luz que vem da lua maravilhosa daqui e dos prédios clássicos como o Palácio Real, iluminados durante toda a madrugada. Incomparável, e só de olhar para essa iluminação, a da lua, a dos prédios e a do rosto das pessoas, já faz tudo valer a pena!
Bom, então tá registrado - aqui e nos jornais e telejornais espanhóis, que hoje destacam as praias lotadas na Andalucia e na Galícia, além dos casos de gripe suína, da queda no desemprego e do fechamento de uma central nuclear espanhola - e nas vitrines que anunciam as "rebajas": o verão chegou em Madrid. Por fin!!!

Do bar árabe ao brasileiro em 24 horas. Brigada, meu anjinho

2009-06-16T16:37:00.000-07:00

Sabe essas histórias loucas do tipo uma reviravolta em 24 horas, uma pessoa que vira seu melhor amigo em duas horas e ficar até as 6h na rua vagando pela noite? Nunca acontece comigo. A minha prudência e os meus pés fincados no chão não permitem.
Não permitiam, ou melhor, não permitiram entre a noite de sexta e de sábado passados, período em que fui da biblioteca pro bar para trabalhar, fiz uma amizade no meio do caminho, briguei com o dono do bar, saí de lá pra (espero) nunca mais voltar, varei a madrugada madrilenha conversando com o novo amigo, fui a uma procissão na manhã de sábado, fiz uma sessão de fotos (como fotógrafa, claro), fui a uma entrevista e consegui um novo emprego.
Ok, agora explico com a minha tradicional calma e lentidão.
Como já contei antes, estava trabalhando em um bar árabe nos fins de semana. Não era bem a idéia romântica que eu tinha de trabalhar num café europeu, aonde as pessoas pediam um muffin com chocolate quente enquanto liam seus livros de sociologia com a mão o queixo e as pernas cruzadas sobre delicados banquinhos e ao som de uma música leve de fundo. Mas era uma grana, e só por isso já valia.
Valia, eu disse bem. Não foi pelo trabalho cansativo e braçal, pela concentração constante pra não derrubar nenhum copo, pela música horrível que penetrava nos mes sonhos mais profundos, por esfregar o chão e caminhar 15 minutos até o ponto de ônibus depois do expediente. Nada disso me faria sair correndo dali.
Mas os árabes começaram a encher o saco. Além de muito grossos e estúpidos, os dois ficavam no bar o tempo todo e me faziam exigências, cada qual a sua maneira, o tempo todo, do tipo obrigar um casal a se mudar de mesa, dar bronca num grupo de meninos que demorava a se decidir pela bebida e proibir a venda de chás orientais depois da meia-noite, mesmo que a pessoa tivesse ido até o bar unicamente para prová-los.
Embora a minha alma carioca quisesse mandá-los pra puta que os pariu o tempo todo, pratiquei minha paciência e fui levando. Até que um dia...
O dia era sexa-feira 12 de junho, e eu andava em direção ao bar procurando desesperadamente uns chineses que ficam na Puerta del Sol oferecendo massagens em um banquinho, pra aliviar a tensão nas costas. Não achei, então fui caminhando tranquilamente até que, do nada, decidi entrar num café, que tocava Jorge Drexler, um cantor uruguaio que eu adoro. Que coincidência, pensei, pouco antes de o garçom do lugar me perguntar, do nada, se eu era brasileira. Que coincidencia, repeti, agora em voz alta, quando ele me falou que teve a sensação que o próximo cliente a entrar seria brasileiro, pra traduzir um poema em português do Chico Buarque que ele tinha nas mãos.
Depois de traduzir uma parte, disse que se desse tempo voltava lá porque trabalhava ali em frente, apontado qual era o bar. Fiquei pensando naquela coincidencia durante a jornada de trabalho, mais uma vez estressante, até que, quase no final, o tal do garçom me aparece lá, dizendo que me esperaria sair.
Um dos árabes, que já tinha demonstrado umas pontas de ciúmes sempre que eu conversava com qualquer pessoa do sexo masculino - o que estava me deixando seriamente preocuapada - olhou com cara feia e aí pronto, foi o que faltava. Ele ficou puto ao perguntar se o garoto era meu amigo e descobrir que eu o tinha conhecido naquela noite, começou uma discussão, os argentinos que trabalham, e que já tinham me alertado sobre a incompatibilidade do nosso sangue latino com o deles, lá levantaram, enfim, armou-se um circo.
Aí sabe aquelas cenas de filme que congelam e um personagem fica de fora analisando? Foi exatamente assim que me senti. Pensei: não, peraí gente, O QUE QUE É ISSO? que lugar é esse??? socorro.
Resumindo, já que isso tá virando capítulo de livro, saí de lá naquela sexta pra nunca mais voltar, e quando coloquei o pé pra fora lá estava o tal do garçom me esperando. Se desculpou e disse: acho que te arrumei um problema. Eu olhei e disse: não, acho que você me tirou de um problema.
Depois de ficarmos até as 6h conversando (sim, conversando) na Puerta del Sol sobre as coisas mais loucas como se fossemos amigos desde o Jardim II - o que foi aos poucos me despindo da energia pesada do bar árabe - nos despedimos e eu voltei pra casa, tomei um banho, deitei na cama e pensei: obrigado, meu anjo da guarda, por enviar alguém pra me tirar dos caminhos errados e me colocar nos bons.
Acordei tarde no dia seguinte, 13 de junho, mas a tempo de ir na Igreja de Santo Antonio em homenagem ao dia dele (não, não fui pedir marido). Depois de também agradecer e tirar fotos da comemoração, fui num restaurante brasileiro perto da minha casa onde havia deixado um currículo há tempos e que agora, justo agora, precisavam de um extra.
Saí de lá com um novo trabalho - agora entre brasileiros, pães de queijo, feijoada, aipim, cajuzinho, DVD do Paulinho da Viola - mas, principalmente, muito feliz com a sensação, a mais forte que já senti, da proteção e das mãos que constantemente se estendem a mim.

Bom, pra amenizar, umas fotos da procissão de Santo Antônio:

Mocinhas fantasiadas na procissão

"Meninas" na fila da tradição do alfinete (elas colocam a mão no bolo de alfinete e o número de alfinetes que grudarem na mão, diz-se, é o número de maridos que a moça terá)

Casal na igreja de Santo Antônio

Eu, Luisa B., 26, jornalista, garçonete, estudante, dona de casa, assessora de imprensa de ONG, imigrante e candidata a doutoranda

2009-06-09T16:51:00.000-07:00

Tá, todo mundo é um pouco de tudo na vida, mas acho que eu nunca tinha sido tanta coisa ao mesmo tempo. Me dei conta disso a caminho da aula numa tarde em que tava me sentindo meio tonta. No mesmo dia, contabilizava uma entrevista de (sub)emprego, outra para um estágio, uma pesquisa na biblioteca para um trabalho do master, uma entrevista (agora como entrevistadora) para uma reportagem e a entrega de uma documentação pra um programa de doutorado.
Por coincidência, ou não, topei nesse mesmo dia com um artigo do New York Times dizendo justamente como fazíamos tanta coisa que não prestávamos atenção verdadeiramente em nada. Pareceu um recado pra mim.
Agora explico um pouco o título: Depois de semanas distribuindo currículos pela cidade, comecei a trabalhar nos fins de semana num bar árabe(sim, eu já quebrei um copo), no maior estilo "mil e uma noites", com mesinhas e banquinhos baixos, luz fraca, música ambiente e muita narguila, aquele fumo árabe. A galera fica lá no maior relax, enquanto eu corro pra lá e pra cá até as 3h30, quando paro pra fazer a faxina final. Depois de uns 15 minutos de caminhada até o ponto de ônibus noturno e de um bom banho pra tirar o cheiro da narguila, eu caio dura na cama lá pras 6h!
Ao mesmo tempo, estamos na reta final das aulas do master, com entrega de trabalhos semanais. A partir de julho, entro na fase "prática", uma espécie de estágio que eu vou cumprir numa ONG de meio ambiente até o fim de julho, quando então finalizo o processo de inscrição pra um doutorado.
Isso tudo pra não falar de uma atividade que tem tomado muito o meu tempo: procurar passagens baratas nas companhias "low cost". Gente, é um vício, cada vez que você entra no site as passagens tão mais baratas. Hoje mesmo eu encontrei três por 1 euro. Sim, disse 1 euro.
Mas mesmo toda essa agenda de "compromissos" não faz frente a essa rotina louca de trabalho que temos no Brasil. Ainda consigo fazer almoço e comê-lo tranquilamente (lembre-se que estou no país da siesta), dar uma corrida de manhã e enrolar bastaaaante na cama. E quando estamos fora do prazo de entrega de trabalhos, ainda dá pra passear por aí e aproveitar as dezenas de opções culturais que rolam pelas ruas de Madrid. Seguem fotos das que eu fui esse domingo:

Estréia de um filme de Bollywood (a Hollywood da India) numa praça de Lavapiés, o bairro tradicional de imigrantes. Reparem na construção ao fundo.

Eu e Bia no Starbucks depois de uma "maratona" pela Photo España, uma mega exposição de fotos em vários museus e centros culturais da cidade.

Dança indiana na rua.

Ai que calor ô ô...

2009-05-08T19:22:00.000-07:00

...e não foi (só) porque eu vi o Rafael Nadal de pertíssimo não! O tempo realmente foi camarada e me presenteou com dias de 30 graus essa semana.
Pela primeira vez no ano, eu suei! Tudo bem que fiquei andando pra lá e pra cá nesta semana, para cobrir a visita da comissão do COI aqui em Madri, a mesma que estava no Rio, pra avaliar a candidatura de ambas pros Jogos Olímpicos 2016. A visita terminou hoje, depois de um almoço no Palácio Real com os reis da Espanha e espanhóis ilustres como o Rafa Nadal e um jogador do Real Madrid que nem me importa saber o nome.
Sim, o Rafa é lindo, e não, eu não almocei no Palácio Real, apenas fui cobrir e logo voltei pro hotel onde estava a comissão. Mas me lembrei dos bons tempos com papi e mami e decidi ir almoçar num restaurante que eu já namorava faz tempo uma bela massa.
Depois de sair correndo pra aula e voltar correndo pra bater a matéria, fui encontrar duas amigas em Lavapiés, um bairro tradicionalmente de imigrantes (muitos árabes e africanos), mas que tem uma vida noturna bem ativa. Na volta, a caminho do ponto de ônibus, embarquei num devaneio notívago, observando esse movimento absurdo de gente as 3h, do argentino tocando violão e o casal dançando flamenco na Puerta del Sol aos bandos de universitários com suas sacolinhas na mão.
Um p.s.: gente, eu tenho que falar dessas sacolinhas, é uma mania que eu acho horrível desse povo aqui. Eles compram umas bebidas vagabas nos "chinos" (como se chamam os mercadinhos daqui, dominados pela massa de chineses que vive em Madrid) e saem por aí com a tal bebida em sacolinhas, via de regra carregadas por pessoas que, ao mesmo tempo que estão mega produzidas, maquiadas, penteadas, não fazem a menor cerimônia de sentar no meio da rua e beber no gargalo.
Pode ser uma visão elitista ou quadrada, mas custa sentar num barzinho e pedir um chope?
De qualquer forma, é só uma implicância (talvez um início de saudade...) boba, nada que me tire o sono. O que tem mesmo me tirado o sono são uns cheiros estranhos que às vezes rola pela minha casa (o que fica para um próximo post). Ah, e o Nadal! Ai, ai, que calor...

A gripe

2009-05-01T13:58:00.001-07:00

Coisas de hipocondríaca: essa noite sonhei com um porquinho, e acordei com medo de ter contraído a gripe suína.
Isso porque na segunda-feira, depois de deixar minha irmã no aeroporto, resolvi tentar fazer matéria da tal epidemia daqui de Madrid. Fui até o terminal internacional e achei um vôo chegando do México. Quer dizer, eu e toda a imprensa madrilenha, que se aglomerava em torno dos passageiros. Como estava sem gravador, eu fui pra bem perto dos entrevistados para ouvi-los.
Pois bem, saí de lá feliz e contente com uma materinha na manga quando me dei conta: gente, eu fiquei muito perto desses passageiros! Ainda TOQUEI em um deles!!
Aí meu espírito hipocondríaco baixou com toda a força, e saí correndo pro banheiro pra lavar a mão um milhão de vezes.
Quando cheguei em casa de noite, depois da aula, tomei banho e coloquei toda a minha roupa pra lavar antes mesmo de entrar no quarto. huahua.
Bom, aos primeiros sintomas, eu atravesso a rua e me interno, porque tem um hospital na frente do meu prédio.
Copio aqui a matéria que fiz no dia:
*
*
*
Para barrar mais casos, Espanha faz mega operação no aeroporto de Barajas
Com luvas e máscaras, policiais cadastram e revistam passageiros de voos do México, e governo pede às companhias para isolar pessoas com sintomas ainda no avião
LUISA BELCHIOR
Primeiro país europeu a confirmar um caso de gripe suína e a colocar em prática um plano de contenção da doença, a Espanha montou uma mega operação no aeroporto de Barajas, em Madrid, uma das principais portas de entrada da Europa. Até a conclusão desta edição o Ministério da Saúde espanhol informava haver 26 pessoas com suspeita de gripe suína dentro do país, além de um caso confirmado.
Em menos de dois dias, o Barajas se transformou em uma espécie de muro de contenção de possíveis casos da doença, com médicos de plantão, distribuição de folhetos para passageiros e de máscaras para todos os funcionários. Quem chega de voos do México é recebido por policiais com luvas e máscaras e submetido a um cadastramento com informações pessoais e de localização na Espanha, segundo relataram passageiros à Folha. Já os passageiros com sintomas da doença são isolados ainda no avião.
O esquema de segurança em Madrid, segundo contaram os viajantes, é mais rigoroso que o que foram submetidos no México. “Lá não tem máscaras, e, na verdade, a preocupação das pessoas é zero. Aqui o pessoal que nos recebeu e pegou nosso passaporte está de luvas e todo equipado. Pediram nosso endereço e nos deram um monte de instruções”, disse o vigilante Ivan Vásquez, 25, morador da região da Galícia que chegou na manhã de ontem do México.
O Ministério da Saúde espanhol alegou que o cadastramento se trata de “informação preventiva com o objetivo de identificar e localizar os passageiros em caso de que seja necessário”.
Ontem, o ministério informou que também pediu às companhias aéreas para que isolem passageiros que apresentem sintomas da doença em voos no território espanhol e
também informem em todos os aviões provindos de zonas com casos notificados da doença da necessidade de tomar medicamentos e consultar um médico.
“No nosso voo as aeromoças disseram que tinham umas pessoas com febre mas que já tinham sido examinadas. Mas estamos tranquilos”, contou o estudante Alejando Ortega, 22, que foi passar férias em Cancun e chegou ontem de volta à Madri.
Apesar das medidas, o clima no aeroporto de Barajas também era de tranquilidade. Na manhã de ontem, uma minoria dos funcionários trabalhava com máscara, segundo constatou a Folha em visita ao terminal 4, que recebe os voos internacionais de longa distância. O uso do aparato, segundo a assessoria de imprensa do aeroporto, é voluntário.
“Eles disseram para usar quem quisesse. Eu tenho um pouco de medo, mas não estou usando porque as aeromoças e o pessoal que trabalha perto dos aviões também não estão usando”, disse o funcionário de um balcão de informações do aeroporto.
Os folhetos sobre a gripe suína são distribuídos em duas versões: para quem viaja a “zonas afetadas pela gripe suína” e para quem chega de alguma delas. No primeiro caso, o ministério recomenda a todos os viajantes “cobrir o nariz e a boca com um pano ao tossir ou espirrar” e colocar o pano dentro de um saco plástico ao jogá-lo fora. Também pede que os passageiros não se desloquem muito se estiverem com sintomas da gripe.
O papel instrui os passageiros que regressam de áreas afetadas a monitorar o estado de saúde nos dez dias posteriores à chegada e, em qualquer suspeita, procurar um médico.
Fora do aeroporto, o governo também enviou protocolos de atuação nos casos de suspeita de gripe suína a todas as unidades públicas de saúde.
Apesar das medidas, a ministra da Saúde espanhola, Trinidad Jiménez, afirmou ontem que não há motivo para pânico.
“Neste momento não temos uma situação de emergência no nosso país, mas estamos trabalhando para nos antecipar, para atuar com prevenção sobre qualquer possível evolução dessa situação”, declarou Jiménez, em entrevista coletiva na qual anunciou o primeiro caso confirmado da doença na Europa.

De volta

2009-04-23T18:05:00.000-07:00

Quem sou, onde estou e para onde vou. Essa é a sensação que tenho depois de 24 intensos dias em que troquei a rotina de estudos e trabalho pela de viagem. Hoje estou sozinha pela primeira vez desde o dia 4de abril, quando meu pai e minha mãe chegaram aqui para uma viagem rumo a Portugal, Espanha, França e, principalmente, rumo a nós.
Hoje de manhã a minha irmã, que nos encontrou uma semana depois em Paris e ficou comigo em Madrid uma semana a mais, embarcou de volta pra França.
Caí no choro quando a mãoziha dela dando tchau desapareceu naquele mar de gente no aeroporto de Madrid, mas foi um choro bom, de felicidade, porque a viagem foi maravilhosa e a presença deles aqui me deu um empurrão - disse pros meus pais que eu até subi de classe social durante a estadia deles aqui. O difícil agora vai ser voltar pra classe proletária.
Bom, foram 24 dias de muita estrada, check in, conversas, risos, brigas, comida, bebida, malas e, principalmente, sonhos realizados. Vou dividir os relatos em blocos nos próximos posts. Por enquanto, uma sessão de fotos:

NA FRONTEIRA COM PORTUGAL

ALMOÇO EM PORTO

DEGUSTAÇÃO DE VINHO DO PORTO

A NOSSA CARROÇA, EM FARO, NO EXTREMO SUL DE PORTUGAL

EU E PAPI EM CÁDIZ, EXTREMO SUL DA ESPANHA, A CIDADE EUROPÉIA MAIS PRÓXIMA DA ÁFRICA

CÓRDOBA, A CAPITAL DO IMPÉRIO MOURO

NEM PRECISA DIZER ONDE

NO ALTO DA TORRE - O SONHO DA MINHA MÃE REALIZADO E UM VENTO DA P.. NA CARA

MOULIN ROUGE (Ok, tá muito turisticão, já vou mudar)

PRÓXIMA PARADA: BARCELONA!

ALMOCINHO NA MINHA VARANDA NUM PIT STOP EM MADRID

EU, BEL E A SERRA MADRILENHA

Uma semana a gente estuda, a outra trabalha e na terceira tira férias...

2009-04-05T16:18:00.000-07:00

...que bom se a nossa rotina fosse sempre assim né?
Depois de dias dedicados exclusivamente a fechar o segundo trabalho do master, entrei na semana passada com duas matérias para o Brasil engatilhadas, uma para a Vogue, que sai em junho, e outra para a Folha, que saiu hoje, sobre a reforma de lei do aborto aqui na Espanha (http://www1.folha.uol.com.br/fsp/mundo/ft0504200907.htm - mando detalhes num próximo post, para não ficar grande).
Tinha planejado uma semana tranquila, para descansar e planejar a minha viagem de Semana Santa - aqui na Europa temos dez dias sem aula nesta época.
Mas, que bom, pintou esses dois "frilas", para entregar na quinta-feira. Junto disso, fui cobrir uma feira gourmet, o que embolou o meio de campo. Resultado: pela primeira vez desde que cheguei aqui, dormi menos de 8 horas, por várias noites seguidas.
Mesmo assim, valeu a pena. Foi uma semana muito boa e produtiva, que culminou no sábado com o que foi o melhor dia da minha viagem: PAPI E MAMI CHEGARAM NA EUROPA!!! iupiiiii.
A sensação de vê-los chegando no aeroporto é indescritível! Ontem e hoje fizemos um super tour por Madrid - museus, show de flamenco, caminhadas e mais caminhadas, praças, compras e etc. Eles adoraram, eu também, e até voltei a me sentir turista (o que quer dizer que admitir voltar a fazer umas comprinhas por aí...). Amanhã começamos uma viagem de carro.
Enquanto isso, segue uma fotinho dos dois por aqui, em frente ao Marco Zero de Madrid:

O despertar no metrô

2009-04-02T14:28:00.000-07:00

"Despertar é renascer a cada dia"
Esta é a primeira frase de um poema com o qual eu topei nesta tarde quando estava no metrô - que tem em quase todos os carros cartazes com textos, contos ou o início de algum livro para estimular a leitura dos viajantes.
"Despertar é entrar em um sonho que já está em andamento"
Estas frases me disseram tanto que, antes de terminar o poema, puxei meu bloquinho da bolsa e tratei de anotar o nome para encontrá-lo depois. Estas frases me disseram do prazer de desperdar para a vida, para o presente que está aí todos os dias tentando nos dizer da maravilha de existir, de estar aqui em corpo e alma, para a batalha que já começou e está longe de terminar, mas sobretudo para criar, passo a passo, a nossa própria história, e, assim, só assim, construir nossa liberdade, nosso sentido de vida.
Reproduzo aqui o poema, de uma poeta espanhola que eu não conhecia, Maria Zambrano.
Em seguida, uma tradução livre:

Despertar es renacer cada día. Y ya la luz nos aguarda.
Ya está ahí comenzada, la historia que haya de proseguir.
Despertar es entrar en un sueño ya en marcha,
Venir desde el desierto puro del olvido y entrar, lo primero,
En nuestro propio cuerpo, recordarlo sin rencor,
Entrar a habitarlo y recuperar nuestra alma, con su memoria,
Y, nuestra vida, con su quehacer.
Entrar como en un capullo tejido por innumerables gusanos afanosos;
Retomar nuestro hilo en el capullo fabricado incasablemente por el gusano-hombre,
Hacedor de ensueños que se objetivan, fabricador de historia.
María Zambrano

EM PORTUGUÊS (TRADUÇÃO LIVRE):
Despertar é renascer a cada dia. E a luz já nos aguarda.
Ja está aí começada, a história que há de prosseguir.
Despertar é entrar em um sonho já em andamento,
Vir desde o deserto puro do esquecimento e entrar, primeiro,
no nosso próprio corpo, recordá-lo sem rancor,
Entrar a habitá-lo e recuperar nossa alma, com a sua memória,
E a nossa vida, com a sua ocupação.
Entrar como em um casulo tecido por inúmeras larvas que trabalham;
Retomar o nosso fio no casulo fabricado incasavelmente pelo homem-larva,
Creador de sonhos (ou fantasias) que se objetivam, fabricante de histórias.

Cuenca e os moinhos de vento

2009-03-28T16:45:00.001-07:00

O novo e o antigo me encaram freqüentemente aqui na Espanha. A começar pela vista da minha varanda, onde uma igreja renascentista divide espaço com um mirador meio futurista (e meio brega, diga-se).
Mas isso me ocorreu na volta de uma viagem de ônibus que fiz a Cuenca, uma cidadezinha a duas horas de Madrid, na região de Castilla-La Mancha, no feriado que tivemos quinta passada.
Um moinho de vento que só fazia me lembrar a Dom Quixote (e ao resturante Cervantes de Copa hmmmm) deu lugar, alguns quilômetros depois, aos gigantescos moinhos geradores de energia eólica.
Não sei qual teve o maior impacto sobre mim: se o moinho antigo e solitário fincado em um pueblo (povoado) no meio de um descampado de Castilla-La Mancha, que me lembrava das lições de Dom Quixote, como a de viver seus sonhos, criar sua própria realidade, conquistar sua liberdade com o esforço do dia-a-dia, enxergar o melhor nas pessoas, etc. Ou se os moinhos brancos gigantes e enfileirados, onipotentes, nobres, que me apontavam o novo mundo, as novas possibilidades, as alternativas viáveis, etc.
Apesar de tão diferentes, os dois lados estão sempre ali, e não falo só dos moinhos: também do restaurante galego super tradicional que almocei hoje vizinho à cafeteria contemporânea do museu Reina Sofia, onde comi a sobremesa; do centro antigo de Madrid que fica em frente à parte nova da cidade, cheia de arranha-céus; das aulas de doutorado em Grécia Antiga que acontecem na sala ao lado da especialização em novas fontes de energia; do bairro tradicional de Chamberí perto do super moderno Chueca, e por aí vai.
É como se todos me dissessem que está tudo integrado, como as casas da cidade de Cuenca, construídas sobre, sob e entre as rochas características daquele povoado.
É como se me dissessem para nunca esquecer o passado maravilhoso e os passos do futuro, enquanto desfrutamos do caminho do presente.
Agradeci, fechei os olhos e acordei em Madrid. Um presente.
*
*
*
Agora, as fotos de Cuenca!

Cuenca é uma cidadezinha pequena - tão pequena que chegamos lá as 14h e adiantamos nossa volta das 20h pras 18h porque já tínhamos visto tudo huaahuahuahau -no meio de rochas. Tem os prédios cheios de cores fortes, ao contrário da maioria das cidades monocromáticas da Espanha. Aqui, alguns desses prédios na Plaza Mayor:

Aliane e José e a igreja da Plaza Mayor:

Vista geral da cidade:

Uma casa tão integrada às rochas que se confunde com elas:

Eu em frente à casa "colgada", que parece estar pendurada nas rochas:

Ó eu aqui mãe!

É primavera

2009-03-22T12:52:00.001-07:00

A primavera chegou oficialmente ontem aqui na Europa, mas, como já contei, há umas boas semanas que as temperaturas estão cada vez mais amenas e o sol, cada vez mais forte.
Como ficar lendo coisas sobre o clima é chato,segue uma sessão de fotos do picnic que fiz hoje com a Paz e os amigos dela neste domingo e, em seguida, do almoço na varanda de casa domingo passado:
Fizemos o picnic no jardim do Templo de Debod, um templo egípcio dado à Espanha na década de 70 por agradecimento à ajuda em uma busca arqueológica no Egito
O picnic é um programa muito comum por aqui quando o sol começa a sair. Minha tia que morou em Nova York disse que o mesmo passa por lá. As pessoas levam pros parques um monte de comida e bebida - que, no caso da Espanha, costuma ser tortillas e saladas feitas em casa, empanadas de atum (um pastel de forno) ou sanduíches de lula ou presunto ibérico comprados pela rua. Colocam uma toalha ou nem isso na grama e fazem uma bela farofada.
Um delicioso almoço de domingo na varanda...
...que se transformou em show de flamenco...
...e, logo, em festinha com música e vinho.

Amanhã conto e mostro fotos da viagem que fiz na quinta-feira.

Pulgas em Madrid

2009-03-11T15:10:00.001-07:00

Não, não entrou pulga no meu quarto e menos ainda passei perto de algum vira-lata. O título se refere ao El Rastro, o mercado de pulgas de Madrid e tema da minha primeira matéria como free lance daqui de Madrid. O link para ela é esse:
http://www1.folha.uol.com.br/fsp/vitrine/vi0703200904.htm, mas reproduzo aqui o texto na íntegra e com fotos, que seguem abaixo intercaladas com a matéria.

MERCADO DE RUA ESPANHOL GANHA FORÇA COM CRISE
Criado no século 15, El Rastro baixa preços dos artigos, que vão de sino de bronze a blusas da Zara de segunda mão a 1 euro
LUISA BELCHIOR
COLABORAÇÃO PARA A FOLHA, DE MADRI
Se viajar em tempos de crise é um desafio aos bolsos, voltar para casa de sacolas cheias pode não ser tão penoso. Ao menos para quem estiver disposto a garimpar. Na Espanha, o país da zona do euro mais atingido pela crise, segundo a União Européia, o mercado de pulgas medieval El Rastro, um dos mais famosos e antigos do velho continente, também apertou o cinto e baixou ainda mais os preços de seus artigos _que vão de roupas de marca de segunda mão aos mais variados objetos de antiguidade.
A tarefa não é fácil, porque o mercado, criado no século 15 se traduz hoje em cerca de 1.200 comerciantes, segundo a associação de vendedores Rastro, que, todos os domingos e feriados, montam barracas nas ruas do bairro da La Latina, em uma zona onde funcionavam matadouros.
Soma-se a isso a as pouco mais de cem mil pessoas que, alheias às liquidações de inverno das lojas espanholas a poucas quadras dali, circulam pelo mercado a céu aberto a cada edição, de acordo com a prefeitura de Madrid.

A reportagem se juntou a essa multidão e descobriu como encher a sacola de boas compras, que não ultrapassaram os 35 euros e chegam a 1 euro, por artigo.
O roteiro tradicional pelo Rastro começa na saída da estação de metrô La Latina, onde o mercado medieval ainda é eminentemente turístico. Mesmo assim, já dá para fazer boas garimpadas por ali. Na rua Mandonadas, a primeira depois da saída do metrô, há chapéus charmosos, customizados ou com lacinhos, a 10 euros e casacos de couro a 25 euros.
No fim da rua, que desemboca na praça de Cascorro, um barraqueiro vende conjuntos charmosos de gorros com cachecol ou luvas, todos de linha, a 5 euros. Foi a melhor relação custo-benefício deste tipo de produto encontrada na feira pela reportagem.
O que se cobra por luvas e cachecóis por ali, contudo, não são muito diferentes dos de lojas ao redor da Puerta del Sol, o centrão turístico de Madri, além de a qualidade ser pior. Para esses itens, os melhores negócios estão em lojas de acessórios instaladas dentro das estações de metrô da cidade.
Mas os preços vão baixando conforme se desce a rua Ribera de Curtidores, a principal do Rastro e transversal à Mandonadas. Por lá, já se encontra uma jaqueta de couro a 15 euros, casacões de lã e algodão a 10 euros, meias estampadas a 4 euros (o par) e pashminas a 2 euros. Estas últimas, expostas em uma das barracas mais disputadas na feira, custavam 5 euros no último verão europeu, “até chegar a crise”, conta o vendedor Sarget Gasseh, 32.

Já os casacões, apesar da qualidade inferior aos de lojas de Madri _a maioria tem menos de 50% de lã na composição, contra uma média de 60% que as etiquetas de marca afirmam ter_, custam no Rastro menos da metade do preço praticado nas “rebajas”, as liquidações espanholas.
Na Zara, por exemplo, uma peça em lã com poliéster não sai por menos de 59 euros. E, embora as marcas espanholas ainda não tenham divulgado um balanço das vendas neste inverno, a queda nas vendas já é visível, segundo contou à reportagem a gerente da Mango Isabel Muñoz.
“Ninguém está comprando como antes. No ano passado, elas [clientes] gastavam como loucas. Agora, compram só o que realmente precisam”.
Já no Rastro, o ápice dos efeitos da crise se mostra em uma barraca de roupas de segunda mão. Por 1 euro, vende-se casacos e blusas usadas de marcas como Zara, Sfera e Mango, dispostas em uma pilha intensamente remexida pela multidão que costuma cercar o ponto.
“Muitas meninas de Madri só se vestem no El Rastro. É muita diferença, aqui a gente paga 1 euro em uma blusa, isso é incomparável”, conta a brasileira Amanda Marques, 22. Ela é a comerciante Rita Rodrigues, 46, que vivem nas redondezas de Madri, contaram que atravessam a cidade para comprar no mercado medieval.

Depois do banho de roupas, é no fim da Ribera de Curtidores que o mercado mostra seu lado mais tradicional, já desvelado aos poucos nas ruelas transversais. Ainda na Ribeira de Curtidores, há facas de 6 a 10 euros e castanholas a 5 euros o par.
Nas ruelas e praças no entorno da via, colecionadores e vendedores de antiguidades estão mais dispostos a pechinchas. Na rua de Carlos Arniches, por exemplo, há achados como maletas de couro entre 20 e 35 euros (dependendo do tamanho) e um sino em bronze com ilustrações do clássico espanhol “Dom Quixote” (Miguel de Cervantes) por 12 euros.
Por ali, é possível também recarregar as energias com poucos euros e preços congelados mesmo com a crise. O disputado El Capricho Extremeño oferece sanduíches de toda a sorte de sabores – como salmão defumado, presunto ibérico e camarões – por preços que vão de 2 euros a 3,50 euros, os mesmos praticados no último verão europeu.

Como quase tudo no Rastro, porém, é preciso não se importar com filas e multidões para comer ali. Também é importante ficar de olho nas bolsas, porque nessa parte da feira os “batedores de carteira” são mais frequentes, segundo a prefeitura de Madrid.
“Os meus fornecedores aumentaram os preços, mas eu não repassei isso aos clientes. Prefiro ganhar menos e não perdê-los. Temos que nos adequar à crise”, diz Manuela Gonzalez, proprietária do restaurante.
Pelo visto, o Rastro está tirando bom proveito dela. E os consumidores também.
Serviço
- Como chegar:
De metrô: paradas La Latina e Puerta de Toledo (ambas da linha 5), Tirso de Molina (linha 1) ou Embajadores (linha 3).
De ônibus: linhas 16, 33, 35, 41, 60, 148 e Circular.
- Horário: domingos e feriados de 9h as 15h.

Domingo de sol

2009-03-08T15:19:00.001-07:00

Depois de um break com uma semana de frio e até um pouco de neve, o sol e o tempo bom voltaram a Madrid neste fim de semana. Hoje, domingo, as ruas estavam mais floridas, com um batalhão de mesinhas cuspidas pra fora pelos restaurantes e lotadas de gente por todos os lados - uma das minhas compañeras de piso disse que nem sequer conseguiu entrar no El Rastro, o mercado de pulgas de Madrid que será tema do próximo post.
Eu passeei pelo Parque do Retiro, o principal da cidade e que, como o Ibirapuera paulistano, é a praia de Madrid, com gente de todo o tipo mas, sobretudo, muita família. Depois de caminhar por todo o parque, almoçamos nos jardins do Museu do Prado, que seria, digamos, a praia do Leblon madrileña, uma versão mais "cool" de quem se estira na grama pra pegar sol.
Para que se entenda melhor, segue uma sessão de fotos. E, como se diz por aqui, "ojalá" o tempo continue assim e antecipe a primavera, que só chega em algumas semanas!
Bronze no Parque do Retiro

Multidão no Retiro

Eu e Aliane, amiga brasileira, e o já florido jardim do Retiro

Aliane e Jose, peruano, no almoço nos jardins do Prado. Ao fundo, a fila para entrar "di grátis" no museu do Prado, que não cobra a visita aos domingos a partir das 17h

A turma do bronze no Prado

E o pessoal dos restaurantes aproveita o sol pra espalhar as mesinhas na rua. Este aí é ao lado do meu prédio, que aparece ao fundo

Metro, bus, carrinho de parque de diversões e esse "absoluto dom de existir"

2009-03-05T08:51:00.001-08:00

Na noite passada eu sonhei que esperava o metrô quando, no lugar do carro normal, chegou um carrinho de um parque de diversão pelos trilhos. Eu senti um êxtase e, mesmo sem saber para onde ele me levaria, quis entrar nele de qualquer maneira.
Acordei não pensando nisso, mas em chegar no horário que marcaram para eu fazer a "tarjeta de residencia", a tal que me permite trabalhar. Tinha que estar na polícia extrangeira as 9h, o que é madrugada considerando o horário que tenho acordado aqui e que, no noite anterior, fizemos uma festinha no master pra comemorar o fim do primeiro trabalho.
Depois de sair da polícia, uma amiga venezuelana que também tinha o mesmo horário disse que ia pegar um ônibus em vez do metrô e me deu a idéia de fazer o mesmo, pra variar um pouco a vista, já que no metrô a paisagem é escada rolante e parede. Procurei pelos pontos de ônibus algum que parasse perto da minha casa e encontrei.
Entrei no "bus" e logo percebi que as amplas janelas me ofereciam um tour pela cidade, como um carrinho de parque de diversões. Na hora, lembrei do meu sonho...e lembrei de momentos como as vezes que andei nos carrinhos da Disney, e me alegrei ao pensar que nada no mundo me tira essa sensação de êxtase, sensação que eu tive na Disney, no sonho e naquele momento, quando uma voz no ônibus anunciava que "são 10h do dia 5 de março de 2009", quando eu curtia aquele tempo presente, aquela paisagem, aquela água que bebia e esse "absoluto dom de existir".

A Espanha pós-carnaval

2009-03-03T17:34:00.000-08:00

Agora que no Brasil o carnaval terminou e ano se iniciou de verdade, aqui na Espanha o 2009 também começa ganhar rosto. Deve porque entramos em março no ano do Sol, segundo uma amiga me disse.
As feições já traçadas do 2009 espanhol são mais ou menos assim: um novo cenário político com duas eleições confusas deste fim-de-semana - no País Vasco, que deixa de ser nacionalista pela primeira vez desde ditadura, e na Galícia, com vitória da oposição do governo, o PP - uma economia bem afundada, com a maior taxa de desemprego da Europa (15%), um presidente cada vez mais impopular e denúncias de corrupção na política - um ministro foi demitido por caçar sem autorização com o principal juiz espanhol no dia em que este ordenou a prisão de dezenas de membros da oposição do governo por supostamente beneficiar empresas em licitações.
(Sim, a Espanha é a América Latina da Europa)
Parece que até o tempo entrou no clima e o sol que estava firme e forte desde meados de fevereiro deu um sumiço.
Mesmo assim, tenho sentido que os espanhóis estão começando a buscar uma luz no fim do túnel. Os jornais se mostraram esperançosos com os resultados das eleições e as pessoas parecem saber que daqui a pouco o sol sairá de novo.
Da minha parte, essa foi uma semana produtiva. Finalizei o primeiro dos cinco trabalhos do master, que a turma comemorou com uma festinha ontem, e nesta manhã tive a reunião para fazer a "tarjeta de residência", que me permite trabalhar. Nesses dias, as aulas são sobre África, com um professor da República Democrática do Congo, que dá um panomarama muito diferente sobre tudo que eu já havia aprendido sobre o continente. Aliás, tenho que correr para a de hoje. Afinal, o ano já começou.

Carnaval e Oscar, en passant pela Espanha

2009-02-22T17:55:00.000-08:00

Muito se fala e pouco se mostra aqui na Espanha neste fim de semana de carnaval e Oscar, e isso vale pra esses dois eventos que coincidiram neste ano.
No caso do Oscar, nenhum canal da convalecida TV aberta espanhola está exibindo a cerimônia. A Penélope Cruz acaba de ganhar a estatueta - a primeira de uma atriz espanhola - e a Espanha vibra. Ao menos nos sites e em um canal de TV, que o anunciam com destaque. Já nas ruas, não ouvi nenhum sinal de grito da varanda. Provavelmente porque, além da questão da TV, já passa das 3h aqui na Espanha.
Também super anunciado pela prefeitura de Madrid, o carnaval não deu muito as caras. Os dois mais famosos da Espanha acontecem em Tenerife (que faz o estilo Sambódromo) e Cádiz (parecido com o carnaval de rua do Rio). Em Madrid, o estilo é mais low profile: teve alguns desfiles nas ruas e, na noite de sexta e de sábado, gente fantasiada e mascarada, mas carnaval mesmo que é bom, quase nada.
E eu quase caí numa suposta mega furada: um desfile de um bloco brasileiro no sábado, que, segundo me contaram, é uma zona e farofada pura.
Então tá: neste fim-de-semana de Oscar e carnaval, a minha "folia" foi passar horas na frente da "telona" do laptop fazendo dois trabalhos a entregar amanhã no mestrado. E, da parte de vocês, sei que os cinéfilos ou preguiçosos que não tão acompanhando o Oscar ou o desfile da Sapucaí certamente pulam alegres e bêbados pelas ruas do Rio, Salvador ou qualquer outro canto com um digno carnaval.
Tudo bem. Quem mandou viajar antes do carnaval.

Um mês

2009-02-16T14:41:00.001-08:00

Sinto que aos poucos vou perdendo o olhar do estrangeiro, aquele que enxerga em uma cidade o que os nativos já não conseguem perceber nela. Essa foi a sensação que eu tive ao refletir sobre o meu primeiro mês aqui, completos hoje!
Percebi isso ao lembrar das impressões na primeira semana - foi preciso dividi-las em cinco posts!
Mas tenho tentando praticar esse olhar mais lento (o que pra mim não é difícil!), do flaneur, que repara nos movimentos, nos prédios, nas pessoas. Até porque não gosto de perder o "olhar do estrangeiro" nem na minha própria cidade.
E acho que fiz esse exercício neste fim de semana: no domingo, depois de uma visita à exposição da Tarsila do Amaral em cartaz aqui em Madrid, fui com a Paz, uma das minhas companheiras de apartamento, para a Plaza Mayor, a principal de Madrid, onde nos estiramos no chão e comemos um delicioso bocadillo de calamares (em bom português: sanduíche de anéis lula a milanesa. hmmmmmmmm!).
Ficamos por ali um bom tempo conversando sobre a arte brasileira, pela qual a Paz é apaixonada, e aproveitando o quarto belo dia de sol consecutivo.
Depois, caminhamos até o Palácio Real, parando em frente à prédios com arquiteturas bem particulares, ruas charmosas, jardins e etc, até chegar de volta ao nosso prédio, por volta das 17h30.
Já no sábado coloquei pela primeira vez um "outfit" de esporte e fui caminhar pelo bairro, aproveitando também para conhecê-lo melhor. E, de noite, depois de bailar salsa num bar cubano, conheci a explosão de gente na noite em Madrid: o metrô por volta da meia-noite lembra o de São Paulo na hora do rush, e, às 4h30, o terminal de ônibus noturnos (o metrô não funciona de madrugada) mais parece a Leopoldina nas sextas-feiras.
Ok, estou exagerando, mas isso mostra que ainda não perdi o tal olhar do estrangeiro!
Ah, e segue uma foto pra dar uma ilustrada neste espaço:

Livre

2009-02-13T16:46:00.000-08:00

(conversa minha comigo depois de un buen vino)
- Que frio, vamos botar o casaco extra que tá na bolsa
- Nada...tá uma delícia
- Estamos chegando em casa, será que dormimos agora ou esperamos pra fazer a digestão?
- Nao sei, mas olha todas essas pessoas na rua a essa hora. E esse céu!
- Você tá sentindo fome?
- Não
- Dor no estômago?
- Não
- Como você está se sentindo?
- (...) livre

O primeiro trabalho-furada

2009-02-11T15:51:00.000-08:00

Passei nesta semana por uma experiência que, por vergonha, não contaria pra ninguém, se não fosse tão engraçada:
Uma pessoa me ligou na segunda-feira chamando para um casting de um programa de TV. Não entendi bem o que era mas, no afã por encontrar algum trabalho e pressionada pela atendente da polícia estrangeira, que queria me expulsar por estar falando no celular, aceitei de cara.
No dia seguinte, lá fui eu maquiada e de escova no cabelo participar do tal teste. Antes me entregaram um formulário enorme pra preencher, e tudo ia bem até eu virar a primeira página e me deparar com perguntas tipo "você iria a um encontro às cegas?", "qual foi seu melhor encontro? E o pior?". Daqui a pouco vem uma mulher e me pergunta: "você já conhece os meninos?". Meninos? Como assim? Disse que não, mas logo percebi que as colegas que aguardavam para fazer o teste pareciam conhecê-los bem. Diziam umas para as outroas: "ah, eu gosto daquele louro", "já eu prefiro o Fernando".
Pra confirmar o óbvio, perguntei pra uma delas de que se tratava o programa, e ela disse: "você não conhece? é o Hombres y Mujeres". Pelo que ela me explicou, é uma espécia de "Fica comigo", da Fernanda Lima, sendo que nós seríamos as candidatas a beijar os garotos.
huahauauhahuhauauhauhahuauhuahau. Só eu mesmo pra me meter numa dessas.
Pensei em sair correndo dali na hora, depois achei que seria interessante fazer o teste e ver que tal eu me saía nas gravações. Mas retomei o meu senso do ridículo e decidi pela via diplomática: chamei a coordenadora e disse que havia entendido que a selação era pra ficar na platéia, e ela disse que "no pasa nada".
Guardei o questionário de recordação, mas também por precauçao. Imagina se um dia eu viro famosa e alguém descobre isso, que mico...
(não contem pra ninguém!)

"Por supuesto que o arroz empapou" e "essa vida de imigrante"

2009-02-09T16:14:00.001-08:00

Como havia dito, cozinhei pela primeira vez - tirando miojo, ovo mexido e massa - na semana passada, quando me mudei. As primeiras vítimas foram fatias de filé de frango, mas, como isso não tem muito mistério, elas saíram ilesas. Quem ficou bem lesado mesmo foram os grãozinhos de arroz, que, coitados, acabaram completamente grudados - ideal para um sushi! - e viraram uma grande pasta branca.
Pois é, eu disse branca, o que significa que não eram integrais, como eu costumo comer em casa. Isso porque o arroz integral tá pelos olhos da cara por aqui, e eu, apertando o orçamento, já que ainda não consegui nenhum trabalho.
Hoje de manhã, aliás, fui até a polícia estrangeira tentar agilizar a retirada da carteira de residente que o governo dá a quem tem visto de estudante e com o qual nos é permitido trabalhar. Depois de duas filas, dois "lo siento (sinto muito)" e de olhar para os dezenas de imigrantes - indianos, chineses, latinos, europeus do leste e etc - e tentar imaginar o que os levou para a Espanha, saí de lá quase chorando. Fiquei angustiada por não estar trabalhando - acho que a escravidão do jornalismo me viciou em trabalho - com receio do dinheiro acabar e esse tipo de coisa.
Fiquei por alguns minutos brigando comigo mesmo, tentando barrar esse sentimento e pensando nos estudos, na cidade e etc enquanto caminhava pro metrô, num dia que estava indeciso como eu - não sabia se fazia sol ou se chovia.
Saí do metrô e, coincidência ou não, topei com um brasileiro que trabalha aqui pra ONU e está procurando um curso que a mesma área da minha. Conversamos sobre como ele também está adorando Madrid e fui almoçar no Maoz, uma rede de falafel e saladinhas muito boa (o que aliás, me dá o gancho para anunciar que vêm por aí sessões de fotos de comida, que eu adoro fazer!).
Depois de encher a pança, assistir a uma aula muito boa com um correspondente de guerra do El Mundo e ouvir as sábias palavras de mami, recarreguei o ânimo, e amanhã parto para a segunda batalha com o arroz (agora com dicas de mami) e com os entraves dessa vida de imigrante!

Fotos

2009-02-06T15:26:00.000-08:00

Depois de três dias sem rede, consegui na noite de ontem conectar meu laptop ao wifi aqui do apartamento. Então, como prometido, segue a sessão de fotos:
*
*
*
*
*

(Sala e varanda)

(Meu quarto)

(vista da varanda)

Mudança(s)

2009-02-06T04:54:00.000-08:00

Terminei na noite de ontem a mudança pro novo apartamento - cujas imagens nao consigo mostrar por problemas técnicos no meu laptop. Vamos entao fazer um esforço de imaginaçao e tento mandar fotos amanha!
To adorando o apartamento. É grande, bem equipado - tem até microondas, ferro de passar e balança no banheiro huahua - e com uma varandinha simpática. Tem cinco quartos e, logo, cinco pessoas morando nele - três espanholas e uma americana. Isso tirando as visitas - ontem, por exemplo, alguns americanos amigos de menina dos Estados Unidos passaram a noite por lá.
Como eu nao tenho dormindo antes das 2h, o barulho nao me atrapalhou. Coloquei uma música e comecei a fase de decoraçao do meu quarto, o que até agora se traduz em algumas fotos coladas na parede. Nessas horas me lembro quanta coisa eu tenho guardada em casa e que serviria muito por aqui, como pôsteres, caixinhas e afins.
Este é só um exemplo da migraçao de classe social que estou fazendo. Um outro exemplo, que já comecei a colocar em prática, é comparar preços em supermercados. Perto da minha casa tem dois, um bem barateiro e outro melhor e, logo mais caro. Mas há outros pela área, e ontem comecei a percorrê-los com uma listinha na mao e anotando os preços das coisas que eu quero comprar. Me senti a própria presidente de associaçao das donas de casa!
Se bem que, nos últimos dois dias, despertei mesmo meu lado dona de casa: já lavei roupa nao sei quantas vezes, fiz faxina geral no quarto, limpei estantes, sacudi o colchao e...cozinhei, o que também merece um post à parte. Justificativa: sim, eu fiz arroz pela primeira vez na vida. Que mudança nao?

Neve!!!

2009-02-01T13:12:00.000-08:00

Hoje acordei, olhei pela janela que fica em cima da minha cabeça e me deparei com essa imagem. Vários flocos grossos de neve caíam sobre o jardim, que já estava branquinho.
A neve acabou com planos de voltar ao El Rastro, o mercado de pulgas à ceu aberto, mas não desanimei. Fui fazer um passeio no Paseo del Prado e no Museu do Prado, pra lembrar que eu tb sou turista. Aproveitei e fiz umas fotos da neve, pra fins de registro.

Céu e teto

2009-01-30T16:34:00.000-08:00

Uma lua minguante e uma estrela bem próxima a ela enfeitavam o céu no fim da tarde de quinta-feira aqui em Madrid quando eu saí do prédio aonde vou morar. Arrematava a paisagem daquele início de crepúsculo a torre de uma igreja, que ainda se fazia visível pela claridade frouxa, fruto de um dia de tempo 'agradável' - o que quer dizer que não estava congelante. Pela primeira vez, parei por alguns minutos, olhei para os lados e me emocionei por estar fazendo esta viagem.
Essa introdução é só pra contar que, depois de quase 20 dias morando 'de favô' na casa da Bia, vou me mudar semana que vem para um apartamento na zona de Moncloa, como já havia adiantado antes, mas que só queria detalhar depois de assinar o contrato, o que fiz na quinta-feira.
Desde que cheguei, estava me preparando para o que todos diziam ser uma saga: encontrar apartamento em Madrid. Apartamento não, um quarto dentro de um apartamento, compartilhado normalmente entre 3, 4 ou 5 pessoas. Isso é muito comum entre jovens e estudantes daqui, e há até sites de busca de 'pisos compartidos' (apartamentos compartilhados).
Foi num deles que achei este apartamento, o primeiro que visitei, dois dias depois de chegar aqui em Madrid. Gostei logo de cara, mas achei por bem olhar outros para ter uma base de comparação.
No dia seguinte, antes da aula, vi mais dois que só me fizeram ter mais vontade de ir para o primeiro. Um deles cheirava mal e não tinha sala. O outro era tão pequeno que, na cozinha, era preciso fechar a porta para ter espaço de abrir a geladeira hauahhuahua!
Eu não quis ir para nenhum dos dois, mas nem se eu quisesse: ambos tinham uma lista enorme de interessados e rolava uma seleção para entrar! Como assim!!! O menino de um dos apartamentos ainda me disse: temos mais algumas visitas hoje e decidiremos até a noite, assim que, se não te ligarmos, é porque não te escolhemos!!!
Achei engraçado, mas logo depois me ocorreu que, se a seleção pra essas bodegas era assim, não devia ser muito diferente pro apartamento que eu gostava. Liguei na hora pra menina de lá para dizer que eu estava super interessada e ela me respondeu, sem muito ânimo, que qualquer coisa me ligava até terça-feira.
Não levei muita fé e já me preparava para outro round de visitas quando ela me ligou pra dizer que eu podia ficar com o quarto. Iupiiiiiiiii.
Depois de todos os meus 26 anos morando no meu quartinho que eu tanto gosto, a perspectiva de viver em um outro, qualquer outro, era meio angustiante, mas, através desse novo teto, enxerguei um céu claro, atraente e, sobretudo, imprevisível. Como aquele pôr-do-sol que me brindou na quinta-feira.
P.s.: Falo sobre o apartamento num próximo post, pq esse ficou muito grande.

Hambre

2009-01-27T15:31:00.000-08:00

Depois de um fim de semana preguiçoso, com passeio no El Rastro (o mercado de pulgas madrilenho), almoço no La Latina (o Baixo Gávea madrilenho) e uma tarde em casa, comecei esta semana trabalhando - pela primeira vez no ano!
Fui a uma reuniao da ONU sobre segurança alimentar que aconteceu aqui em Madrid ontem e hoje com o presidente Zapatero e o diretor geral da ONU. Uma das matérias que fiz sobre a cúpula é esta.
Tirando a parte de sair de casa às 8h30, quando ainda está escuro por aqui, foi uma boa experiência, o primeiro contato com a cobertura internacional e com essas cúpulas.
Mas saí de lá com a impressao que, realmente, muito se fala e pouco se faz neste mundo. Parece que tudo já está ensaiado e nao passa de mero protocolo: faz-se um discurso cuja cópia você recebe por escrito segundos depois de começar, passa-se pra lá e pra cá com mil papéis na mao e, no final, assina-se uma declaraçao pedindo "mais açao" no combate à fome e à pobreza.
De qualquer forma, sem julgamentos. Talvez tenha que ser assim mesmo. Uma coisa é certa: como se comeu nessa cúpula sobre a fome!
Mas nao serei hipócrita: nao acho que as pessoas têm que morrer de fome porque estao discutindo sobre ela, e eu mesma filei um belo almoço na segunda-feira...

(Pessoas comendo na cúpula sobre a fome)

Semana 1 - Sua santidade, o metrô

2009-01-27T05:09:00.001-08:00

Durante algumas das 26 viagens que eu já fiz de metrô até agora, tenho pensado no que seria de Madrid sem esse transporte. É um intricamento de 12 linhas com mais de uma centena de estações que praticamente cruzam de cabo a rabo a cidade.
A prefeitura de Madrid, que de boba parece não ter nada, explora os trilhos como pode:

Este anúncio - que diz "o metrô que todos queriam ter vive em Madrid" - está nas estações e em um cartaz gigantesco na Gran Vía, a rua mais badalada de Madrid.

Semana 1 - Assim em Madrid como no Rio parte 2

2009-01-23T19:02:00.000-08:00

Outra semelhança das duas cidades: universidade pública é universidade pública. E isso quer dizer muitos cartazes, manifestações, gente jogada no chão, refeitório ruim, pessoas vendendo coisas pelos corredores e muitas, muitas palavras de ordem. Este é o prédio de Ciências da Informação da Universidade Complutense de Madrid:

Mas, neste caso, ou pelo menos atualmente, os protestos são não (só) contra o mundo capitalista, mas especificamente contra o Plano Bolonia, uma reforma no sistema de ensino superior de toda a União Européia para padronizar e otimizar alguns cursos e que, para os opositores, vai colocar as universidades a serviço de empresas e afetar a qualidade do ensino.
P.s.: Apesar disso, a minha universidade é linda.

Semana 1 - Assim em Madrid como no Rio

2009-01-23T18:56:00.000-08:00

Eu já imaginava que ia encontrar muitas semelhanças no dia-a-dia de Madrid e Rio, simplesmente por se tratarem de duas grandes cidades. Mas não tinha noção que veria tanta coisa em comum.
Por exemplo: aqui também se vende DVDs pirata na rua, e ainda com aquela cordinha no meio pros ambulantes puxarem se o rapa chegar. Como assim!!!!!!! Gente, é um padrão internacional isso, é igualzinho: o DVD vem naquele envelope com a capa do filme impresso e é vendido no chão, à frente de um cara com mochila nas costas (igual no Rio!) e olhar desconfiado (igual no Rio!!). Pra quem não acredita:

Tirei essa foto rápido pro cara não perceber.

Semana 1 - Fala-se de...

2009-01-23T18:12:00.000-08:00

Desde que cheguei, tenho tentado acompanhar os jornais, sites e programas televisivos daqui, então vou fazer um apanhado geral do que mais se vê nos noticiários locais nestes dias:
- A descoberta de um esquema (sim, aqui também) de espionagem dentro do governo de Madrid que atingiu o vice-prefeito e o vice-presidente de Madrid. Foi uma notícia dada pelo El País, o "New York Times" daqui, e todos os outros entraram na carona.
- Indicação ao Oscar da Penélope Cruz, chamada por aqui de "Pé"
- Uma greve de juízes marcada para o próximo mês
- Desemprego recorde na Espanha e...
- Obama, Obama, Obama.
Ou seja, nada que não se veja nos quatro cantos do mundo...Mesmo assim eu gosto de ler, acho que diz muito sobre a cidade, as pessoas, os costumes, etc.
Aqui em Madrid os jornais gratuitos (no Rio tem o Metro e o Destak) são bem popularizados. No metrô - que, diga-se, merece um post só pra ele - tem sempre um monte de gente com eles na mão. Mas também vejo muito os jornais pagos passeando por aí, apesar de eu achar os preços salgados - de 1,10 a 2,20 euros.

Semana 1

2009-01-23T17:11:00.000-08:00

Hoje completei a primeira semana em Madrid e estou tentando fazer um apanhado geral desses primeiros dias há algumas horas, mas a ventania que bate na minha janela não ajuda - um mini-ciclone está passando pela Espanha e todo o país está em alerta, principalmente as zonas costeiras.
Apesar disso, o tempo hoje foi "bom", o que quer dizer que não foi congelante, e, depois de assistir a uma palestra com o cônsul do Brasil em Madrid, pra quem eu me apresentei e combinei uma visita, deu pra passear um pouco na área de Moncloa, onde vou morar (contarei sobre isso nos próximos dias).
Vou contar também em tópicos algumas das impressões desta primeira semana em Madrid nos próximos posts, que aparecerão acima deste. Enquanto isso, uma fotinho do jantar de quinta-feira feito pelo Martin, uma tortilla de milho colombiana cujo nome ele já me disse duas vezes mas eu me esqueci. Mais abaixo, a estação de metrô de Moncloa.

Rio 40 graus. Madrid, -1

2009-01-21T01:29:00.001-08:00

Hoje caminhava na rua em busca de apartamento quando floquinhos de neve começaram a cair. Passou longe da nevasca da semana passada - ainda bem! - e eu só percebi pelo contraste com o preto do meu casaco, mas eu mesmo assim tratei de me abrigar no El Corte Inglés, depois de admirar (por alguns segundos) aquelas paisagem.
Dizem por aqui que não nevava em Madrid havia uns 30 anos e que este inverno é um dos piores. Pra mim, friorenta até no Rio, este era um dos maiores desafios. Até agora não congelei, mas há alguns momentos que acho que vou chegar perto. Tais como:
- Sair do banho - Enfrentar o frio de ficar pelada pra entrar no banho quentinho é mole. O problema é na hora de desligar a torneira. Tento pensar no desperdício de água, nos europeus do leste que ficaram sem aquecimento por causa do corte do gás russo, mas nada disso adianta: quando me dou por mim, lá estou me balançado de um lado para o outro a fim de esquentar todo o corpo com a água quente. A única coisa que tem adiantado é lembrar que estou como hóspede em um apartamento com um só banheiro.
Daí, pluft: toda magia daquele calor se esvai na rapidez do desligar das torneiras daqui. Recorro então ao ritual que meu pai me ensinou para tirar o excesso de água do corpo: dar dez pulinhos (dou 30) e passar a lateral da mão sobre todo o corpo com movimentos rápidos.
- "Só" andar na rua - Sempre dizaem que, como tudo tem calefação, o frio é "só" quando você anda na rua. O problema é esse "só", que, no meu caso, se traduz em caminhadas diárias de uns oito minutos cada de casa para o metrô, do metrô para a faculdade e o contrário, além das andanças em busca de apartamento (que contarei logo).
Mas é verdade, pra minha surpresa, que sair na rua não tem sido tão congelante. Acho que é pelo tanto que me agasalho - hoje coloquei três blusas e dois casacos, além do casacão, do mega cachecol, da meia-calça, meia de lá, calça e bota.
Tentei pensar em como me sentiria com toda essa roupa no Rio agora. Entrei na Zara sem tirar nada para experimentar essa sensação, mas logo esqueci do assunto e comprei um novo casaco. São as rebajas, fazer o quê...

A primeira foto

2009-01-18T06:48:00.001-08:00

Saímos do metrô eu e Bia - que gentilmente me hospeda no apartamento dela até que eu encontre o meu próprio - rumo ao meu primeiro passeio turístico (e consumista) em Madrid quando nos deparamos com esta imagem: "miles de personas" em protesto na Puerta del Sol, um dos principais pontos turísticos de Madrid - contra as incursões de Israel na Faixa de Gaza.
Logo viramos à direita e nos deparamos com outra quase igual multidão - esta em direção ao El Corte Inglés, uma imensa cadeia de mega lojas espanhola, e às rebajas, liquidações de janeiro, de lojas como Zara, Mango e etc.

Embarque para o novo-velho mundo

2009-01-18T06:40:00.001-08:00

Foi difícil me despedir dos meus pais e irmã. Não por parte deles, que me apoiaram em cada minuto e cada etapa do planejamento para esta viagem. Mas por serem os meus maiores companheiros, por sermos tão unidos.
Por isso, e por toda a excitação e nervosismo que envolvem um embarque deste tipo, chorei como a filha caçula que sou ainda na fila do check in. Como sempre, eles me abraçaram e disseram palavras de apoio e incentivo.
Palavras que me empurram portão adentro. Empurrão que desengasgou a palavra que tanto havia ensaiado para dizer a mim mesma, destarte a insegurança de morar sozinha, o medo do frio, de perder as malas e o chão e o cansaço: iupiiiii!
Só fui freiada pela fila do embarque, que atrasou em uma hora. Nesta hora, que passei em pé, tentei me destrair com a massa prestes a viajar comigo: uma moça de Havaianas, outra de botas de cano alto, um brasileiro que mora em Israel e tirava fotos da mulher e da filha como se o cenário - a fila - fosse uma paisagem. Para eles devia ser, porque se tratava, explicava a mulher, da primeira viagem da filha.
Uma passageira atrás dela contava como havia deixado a filha no Brasil para só vê-la nos próximos seis meses quando a amiga lhe informou que "ela já está em casa vendo a novela".
Daí que foi inevitável eu pensar comigo mesma que parte de mim gostaria muito de estar em casa agora vendo novela. Mas esse pensamento novamente esbarrou na muralha construída pelas palavras ditas pouco antes pela minha mãe, quando lhe telefonei da fila: "minha filha, um novo mundo está se abrindo pra você".

Diário de bordo

2009-01-18T06:18:00.000-08:00

A partir de agora, este blog ganha status de diário de bordo online. Convido vocês a compartilhar comigo impressões e o um pouco do dia-a-dia da temporada que passo em Madrid.
Luisa.

Noites de verão

2008-12-22T05:02:00.000-08:00

Adoro as noites de verão. Adoro aquele calor indeterminado, que continua a circular quando o sol desvanece. É uma sensação de que algo está para acontecer, uma agitação subconsciente em torno do porvir, e do não se acolher, mas de sair de casa com a cadeira na mão, e sentar na rua, e ver folhas se esfregando levemente com a brisa, quase que pedindo licença, e sentir essa brisa, sentir o calor e a energia deixados mais cedo pelo sol, essa bênção.
Quando está frio, gosto de sentar ao sol e sentir essa bênção se infiltrando em todos os intervalos do meu corpo.
O ser humano precisa e busca a energia, do sol e da vibração de momentos que nos fazem sentir vivos, como são para mim as noites de verão.
(escrito numa tarde fria à espera da chegada do verão, neste 21 de dezembro).

Gaia

2008-11-13T16:46:00.000-08:00

Quando você dá a mão ao seu filho e caminha confiante em busca daquilo que você vê tão claramente à frente, eu caminho com você, também confiante de chegar.
Quando você se assusta com o inesperado, eu me assusto com você, e quando você tenta, em vão, passar por cima de tudo, meu estômago dói de angústia.
Quando as ondas do seu mar resolvem descansar, e você consegue até boiar tranqüilo, eu flutuo com você, pensando, quem sabe este sono da ressaca não é mesmo eterno.
Até quando os passos do teu passado te dão uma rasteira, eu desabo com você.
Quando o medo e a solidão são tudo que parece te restar, para mim é também difícil acreditar que ainda há luz.
Mas quando essa luz, fraquinha mas fruto unicamente do teu esforço, começa a brilhar contra a parede, brilham também meus olhos, e a ternura do teu amor também me abraça.
Quando, finalmente, você explode de felicidade, esta palavra que você tanto buscou no dicionário da vida, contenho toda o meu êxtase em lágrimas discretas, embora queira gritar com você, embora queira cuspir esse calor que eu sinto com a tua conquista, que é como se fosse a minha, assim como a tua busca, angústia, tristeza e solidão, como se estivéssemos conectados, braços da mesma raiz, filhos da mesma Terra.

Cegueira

2008-10-02T07:58:00.000-07:00

“Ó lá!”, apontou o tio, e o menino esticou o corpo no banco de ônibus, e seus olhos arregalaram como que para dar conta da imensidão daquela paisagem - o Pão de Açúcar - que se mostrava pra ele de súbito naquela enseada - a de Botafogo.
“É a Lagoa Rodrigo de Freitas!”, ele exclamou, com a excitação de uma resposta certa, sobre a Baía de Guanabara, e eu ri, não dele só, mas de mim também, porque lembrei como eu e minha irmã achávamos o mesmo quando crianças.
E de repente não conseguia mais tirar os olhos do menino e voltá-los ao jornal, porque aquele olhar me dizia: encantamento! E me dizia também: aos poucos perdemos esse encantamento, viciamos o olhar pra não ver tanta coisa bela, e não falo só das paisagens - embora também das paisagens, porque sempre enxerguei Deus nelas - mas também da beleza dos encontros, esses de todos os dias. Não é afinal uma coincidência dividirmos o mesmo tempo e espaço em toda essa imensidão? (não, não é).
Mas também construímos nossas próprias cortinas, me contava o olhar do menino, pras coisas feias, erradas, pros desencontros - das pessoas entre elas, de nós com as pessoas e de nós com nós mesmos.
Aquele olhar me falava dessa nossa cegueira, talvez a que Saramago quis descrever na história agora em cartaz em um cinema também na enseada de Botafogo, este palco com um pouco da beleza e da feiúra do mundo (e realmente não falo só das paisagens). Mas as nossas cortinas continuam fechadas para esse espetáculo?

Pegadas na areia

2008-09-12T10:33:00.000-07:00

Ele toca há 52 anos o som da madeirinha batendo no chocalho, sem nunca sair do ritmo, como as ondas do mar que lhe acompanham. Para quem escuta, é a senha de que lá vem o moço das balas de chupetinha e do biscoito de canudo, sempre juntos - ele, a bala, o biscoito e o som da madeirinha.
É parte da história do Rio, que ele escreve nas linhas tortas da areia todos os dias, há 52 anos. É o que ele me conta sentando nesta pedra onde o mar bate fraquinho e enquanto dá os últimos tragos do cigarro antes de iniciar mais um desses dias que se repetem há meio século.
Para ele a história se repete sim, e não como farsa, mas como uma reinvenção diária da caminhada ao som da musiquinha da madeira entre as pedras do Leblon - onde estamos - e do Arpoardor. Das pegadas que ele faz e se desfazem continuamente na areia.
Ele arremessa a ponta do cigarro, levanta e recolhe a caixa de papelão com a alça cilíndrica de madeira (também inseparável das balas, dos biscoitos, da música e dele). Dá o primeiro passo com esmero, depois o segundo, o terceiro, e quando vejo ele já vai longe, sem qualquer suspiro de cansaço pelo peso do caixote e da caminhada.
Talvez não sejam nenhum deles pesados para o seu Arino - ao menos é a lição que ele hoje me ensinou, sem saber.

Espelho

2008-09-08T18:36:00.000-07:00

"Eu não tinha este rosto de hoje,
assim calmo, assim triste, assim magro
nem estes olhos tão vazios,
nem o lábio amargo (...)
Eu não dei por esta mudança
tão simples, tão certa, tão fácil:
- Em que espelho ficou perdida
a minha face?"
(Cecília Meireles)

Eu não dei por esta mudança...
Li esta frase no dia em que fiz 26 anos, e voltei a ela um dia depois, quando uma senhora disse: "amor? nunca tive tempo pra essas coisas. Meu amor é o tanque de lavar roupa". O mundo passou e ela não se deu por observá-lo...Hoje esfrega a mão sobre o rosto quando fala destas coisas, quando diz, com sorriso encabulado, que "amor é para quem quer".
Eu nasci às 9h30 de uma segunda-feira e, pra ser ainda mais entediante, sob o signo de virgem. Eu fiz 26 anos e não quero que as mudanças passem por mim desapercebidas, que o mundo passe e eu por ele, desapercebida. Mas parece algo inerente a mim, como a senhora alheia.
Às vezes acho que o mundo é um trem com vagões infinitos, e belos, e tristes, e trágicos, e engraçados, e interessantes, e amenos, e tanto e tanto que eu queria mesmo era assistir tudo deste banco da estação, neste não-lugar, neste eterno intervalo do tempo.
Mas o tempo não tem intervalo, não se despede. Cada pausa tem seu preço: são as curvas da estrada que se perde.
São as mudanças que não vemos, que não fazemos. As vozes dentro de nós que não ouvimos, que calamos nos tanques de lavar roupa da vida, esses nossos pseudo amores, essas verves mascaradas.
A cada espelho para o qual viramos o rosto nosso olhar se esvazia.
Eu fiz 26 anos e quero achar o meu espelho, quero ver no meu retrato as mudanças que não passarão desapercebidas.

Sem sal

2008-08-23T23:26:00.000-07:00

Sem sal.
Sem qualquer bossa, sem um quê
Que faz do atleta um campeão, do professor um mestre,
Do encontro uma benção, do momento a eternidade.
Uma festa sem música, uma orquestra em silêncio,
Uma palavra sem sentido, um belo filme sem emoção.
O óbvio, mas não o sublime. O correto, mas não a paixão.
Sem sal.
Sem sol, mas também sem tempestade. Uma chuva fina.
Sem o êxtase, sem ir ao limite até que se esteja
Sem fôlego. Sem o suspiro. Um grito vazio. O grito
Sem explosão, sem a conquista sofrida.
Sem o abraço apertado. Um choro calado.
Sem inspiração, sem ação
Sem sentido.

Portas entreabertas

2008-08-12T08:44:00.000-07:00

Sou só eu ou os espaços realmente ficaram menores; as portas, menos abertas?
Sou só eu ou tá por aí aquela sensação de que "eu não sou daqui" em todos os lugares, em tudo que é porta entreaberta, que me parece cada vez mais fechada?
Eu saí de uma porta (ou ela se fechou pra mim) para, enfim, explorar os mundos por detrás das portas que se mostravam tão abertas quando eu espiava da minha janela.
Mas por que agora eu tenho a sensação de que estou no corredor, em uma espera permanente, assistindo aos feixes de luz diminuírem?
Sou eu que hesito em empurrá-las pra descobrir, quem sabe, que pode que o vento as encostou?
Sou só eu ou mundo parece cada vez mais um grande corredor, um não-lugar de portas entreabertas, mas já quase fechadas?

Agatha

2008-03-14T11:36:00.001-07:00

Era como se as mãozinhas ainda estivessem ali, pressionando os botões do controle remoto do videogame, partindo as bolachas do lanche da tarde, tocando, tênues, para ver o que gritavam os vizinhos, a cortina branca agora furada pelas marcas de tiros, que também cravaram a parede e, para sempre, a vida daquele homem.
Desesperadamente calmo -talvez um dos piores desesperos-, sujo de sangue, de suor, de poieira e dessa humanidade perdida, ele se posiciona no exato lugar onde, horas antes, sua filha foi baleada, para mostrar sua tese de onde vinham os tiros, para contar os detalhes, as minúcias que cruelmente buscamos, daquela história -mais uma- aos que estávamos lá para conhecê-la in loco.
Era um desespero silencioso o daquele homem, cruelmente silencioso. Porque ele não gritava: falava baixo, até. Contava calmamente a história, pouco chorava.
De repente ele rompe a dor anestesida e, desviando das poças e marcas de sangue, joga no sofá, um a um e em cima das gotas de sangue, os livros escolares que as mãozinhas estavam a dias de começar a carregar. E pergunta, como que tentando desviar do problema central, o que fará agora com todos aqueles livros escolares novinhos que acabara de comprar. Ninguém sabe, ninguém ousa responder. É um desespero que cala fundo, é quase visível naquele vácuo de palavras, contidas por respeito às lágrimas do homem, que agora não mais se contêm.
Me viro para respeitar aquele momento. Olho para o chão, depois para a janela. E ali vai a pipa no céu azul, as roupas penduradas no varal. A tranqüilidade fajuta de uma tarde de sol forjadamente quieta, porque foi uma tarde que precedeu uma manhã estupidamente violenta.
Saio pela varanda da casa, onde uma poça de sangue descansa cruel embaixo de um biquini pendurado no varal e marcando território entre as pessoas ali sentadas sobre a revolta da dor e, mais ainda, sobre a revolta da sensação de impotência. Os olhos dessas pessoas denunciam isso, gritam isso.
Tudo está em estado de espera, é como se o próprio cenário não acreditasse que perdeu sua protagonista. Toda a casa estava decorada com o desespero silencioso do pai e a revolta dos olhos dos parentes: as paredes descacadas e afundadas com as marcas de tiros, o prato com pedaços de biscoito e o achocolatado derramado e o controle do videogame ainda pendurado na televisão, sob um quadro com a foto de Agatha posando e sorrindo, maquiada, produzida.
"Talvez era a princesinha da família", penso. A princesa que, como diz a música que toca no rádio do carro que me levou dali, aquele homem quis coroar, a princesa que sumiu no mundo sem lhe avisar -e talvez aquele homem esteja mesmo se perguntado o que a vida agora lhe fará.
Porque, assim, de um frame para outro, aquelas mãozinhas que há pouco pressionavam o controle do videogame que a menina jogava no seu último dia de férias descansam sobre uma maca fria do hospital. E viraram mais um número, talvez mais uma contabilidade dos "autos de resistência" da cidade, que não cessam de ser protagonistas nos aumentos percentuais de crimes a cada trimestre.
Virou um número, em vez de história. A história de Ágatha: Agatha fazia natação. Agatha queria ser veterinária. Agatha era alta. Agatha completara 11 anos há dias. Agatha estava no último dia de férias, que passava na casa do pai. Agatha disse: pai, pai, meu braço, depois de ser atingida por uma bala perdida dentro de casa e antes de morrer, nos braços do pai.
Agatha virou um número para a maioria de nós. Não para mim.

ESCRITOS DE VIAGEM 1 - "...E se encontraram num sentimento humano"

2008-01-23T18:24:00.000-08:00

Aconteceu durante uma suchá, uma espécie de debate entre judeus e palestinos. Lá estavam os dois homens, tão iguais, tão diferentes, disparando argumentos sólidos, discutindo a velha e cansada discussão de sempre. De quem é a terra, de quem é o Deus, de quem é a razão. Eram duas almas perdidas no mundo alheio, cada qual no caminho que lhe convinha, cada qual com sua venda, tateando nada mais que seus próprios mundos já tão pequenos, como é de praxe.
Quem presenciou aquele momento até então diria que é mentira: como pode esses dois homens tão cheios de suas certezas, suas raízes e seus povos, se abraçarem, se renderem um ao outro? Como pode, se havia um muro entre eles?
Mas se abraçaram.
Se abraçaram quando descobriram que ambos tiveram seus filhos mortos em um dos tantos confrontos, que já são meros registros, em vez de histórias. Os dois experimentaram o que dizem ser uma das piores dores do mundo, essa de ter que ver o filho morrer, numa inversão tão ilógica e cruel do rumo que o ser humano foi preparado para seguir.
E ao perceber a mesma dor um no outro, os dois desfizeram-se da venda que os cegava e os definia em caminhos paralelos. E choraram, e se abraçaram. "E se encontraram num sentimento humano", contou o interlocutor.

Feliz Natal

2007-12-25T16:53:00.001-08:00

Hoje sentei ocasionalmente em frente à árvore de Natal da minha vó, depois do "enterro dos ossos". Como poucas vezes, vi as luzinhas, os enfeites da árvore. Vi as histórias dela. E me deu saudade, de hoje...
Minha vó passou e disse: Luluca, não quer assistir à TV?
Disse: Não, vó, tô assistindo à árvore de Natal.

Como se houvesse amanhã

2007-11-22T16:16:00.001-08:00

Amanhã eu ponho o pé no mundo

Sim,

Amanhã eu me jogo, me arrisco
mudo a cama de lugar
Que maravilha será mudar!

Vou mudar

Amanhã vou sair pra dançar
(ao contrário de hoje)
vou ser até um pouco louca

Vou ao teatro, vou ver a cidade
vou beber aquele vinho
e escolher outro prato do cardápio,

enfim

Talvez até faça uma tatuagem
e, quem sabe,
marque um vôo de asa delta

Tá decidido,

Vou mudar! mas amanhã
hoje estou cansada
e dá licença,

Que estou ocupada pensando em amanhã.

Maria e o caminho

2007-10-15T16:40:00.000-07:00

Ela se chama Maria, como tantas outras, que, também como ela, caminham com o único objetivo de chegar "lá". Caminham com passos sofridos, olhos no horizonte, vergonha das vezes em que querem parar para descansar.
Maria caminha para chegar, ainda que não tenha a mais vaga idéia dos rumos de sua peregrinação.
- Eu sei que vou chegar lá.
- Lá aonde Maria?
Maria não responde. É que as Marias não percebemos que não há "lá", ou melhor, há sim: mas o "lá" é aqui. É neste caminho que a vida acontece, Maria. É em cada passo que a vida se faz, se cria, toma a forma que esculpimos com nossos pés. Seus passos não te levam a nada, eles tão simplesmente levam a ti mesmo. Cada passo é tão valioso, Maria, não percebe? Não percebe a maravilha que é poder dar um passo, e outro, e outro? E a delícia de dar as mãos com estes aqui do lado.
Do lado?
Maria poucas vezes olha para o lado. Daí ela não perceber os pós de ouro, as margaridas brancas, a água cristalina e a grama reluzente que margeiam seu caminho e a acompanham em uma estrada sem fim. Não percebe as canções, nem quem as canta, quem ri, quem chora.
É que não há tempo, pensa Maria. Se olham para os lados, as Marias acham que vão se perder, e não vão chegar lá, e vão se decepcionar.
Mas as Marias, humanas que são, se cansam. E querem parar para descansar. E descansam, o cansaço vazio, e se sentam sobre a incógnita e o medo de para sempre ficarem ali sentadas, fracas que se acham, ante aquela multidão que caminha sem parar para chegar "lá".
Mas Maria, querida, você, com tua força que você cisma em ignorar, já chegou há muito tempo "lá". Chegou no momento em que nasceu.

Entre "

2007-05-29T19:40:00.000-07:00

Há um olhar que sabe discernir o certo do errado e o errado do certo.
Há um olhar que enxerga quando a obediência significa desrespeito e a desobediência representa respeito.
Há um olhar que reconhece os curtos caminhos longos e os longos caminhos curtos.
Há um olhar que desnuda, que não hesita em afirmar que existem fidelidades perversas e traições de grande lealdade.
Este olhar é o da alma.

A Alma Imoral, Nilton Bonder.

A caixinha

2007-05-26T20:45:00.000-07:00

Daquela pequena caixinha sairam distantes lembranças das mútuas entregas, do romance avassalador e de pequenos carinhos como aquele, o da pequena caixinha que aquelas mãos delicadas confeccionaram, num dia de paixão florescida, num dia que ficou fotografado na eternidade, ou ao menos enquanto durasse aquela caixinha. Eram pequenas fotos, eram colagens românticas, era um mimo que ela, com tanto entusiasmo, entregou àquelas mãos grandes e fortes. Era muito mais do que isso...
Daquela pequena caixinha saiu a resposta que ele procurava há semanas, talvez meses. É isso, disse de si para si, não mais contendo as lágrimas que até então apertavam um nó forte na garganta. É isso que não temos mais, lamentou, disso que sentia tanta falta, talvez por isso o brilho da sua áura, sempre estonteante, estivesse, pouquinho a pouquinho, perdendo a força.
Agora, se debulhava cada vez que lembrava do momento em que, envolto em dúvidas e questionamentos, sua mãe lhe entregara uma caixinha perdida entre tantos outros objetos da casa, e note, podiam ser estes tantos outros, mas foi justo a caixinha que a mãe trouxe nas mãos, dando-lhe ao mesmo tempo - talves sem saber, talvez sabendo, talvez seguindo o sexto sentido maternal - uma direção naquele caminho que lhe era difícil percorrer.
E a falta que sentia de tudo aquilo, a saudade de quando eram eles, de quando a viu, daquela festa em que o tão esperado beijo aconteceu, tudo isso saltou da caixinha como se estivesse preso em uma mola, tensionado pela pressão da tampa. E também pelas preocupações do dia-a-dia, pelo operacional daquela rotina exigida pela criança agora entre os dois. O romance acabou, pensou. Acabou?
Agora lhe restava a dúvida se o casual (?) encontro com a caixinha era um alento para reanimar este lindo romance, que gerou um fruto mais bonito ainda, ou se eram apenas lembranças de uma época que não voltará, memórias para se guardar numa caixinha, afinal. A certeza é que a caixinha, cada vez que aberta, até o fim desta vida, ou no início de outras, o premiará com pingos de uma história, conta-gotas da eternidade, de toda a eternidade que cabe dentro daquela pequena caixinha.

Novo velho mundo

2007-05-15T20:20:00.000-07:00

Tenho flagrados pensamentos, em pequena, de que tudo já estava pronto quando cheguei aqui. Prédios, ruas, hospitais, tudo o que via da janela do carro. Nada mais a construir.
E hoje, mesmo depois de ter testemunhado um mundo feito tão antes da minha chegada, nove séculos antes até, são insistentes as imagens de novas construções que, tijolo a tijolo, foram substituindo aqueles pensamentos de criança, esta que agora vê, além das coisas prontas, aquelas que se erguem sem limites. E insólitas, porém, e perdidas, porém, e sem rumo nem por que.
E vão formando um novo pensamento, de que se tem formado por aí um novo velho mundo, este mundo onde as novas coisas feitas sem propósito e mesmo assim com muita pressa se apertam - ou apertam - entre os própositos das velhas e lentas coisas, que, embora em ruínas, ainda mostram seus simbolismos, suas histórias, talvez sangue, talvez glórias, este mundo onde "tudo ainda é construção e já é ruína".

Viajar é... (3)

2007-04-23T21:21:00.000-07:00

...deixar-se em si mesma e aprender a se levar, mas a se levar leve. E solta. Ah, como é bom se soltar (que saudade eu tava de mim).
Lembrar da entrega e da paixão, aquela guardada num baú cujas chaves já me esquecera que guardava com tanto zelo. Também da arte e da besteira, da História e da preguiça.
Respirar fundo, pra caminhar, subir, caminhar, descer.
Ou simplesmente enquanto deito e sinto a vida passar, sem armaduras, sem fugas. Sem pressa pra acabar, mesmo sabendo que terá fim.

Viajar é... (2)

2007-04-23T20:39:00.000-07:00

...comer,

beber,

comer e beber.

Viajar é... (1)

2007-04-22T11:53:00.000-07:00

...um pacotinho de dualismos:

Um delicioso cansaço do corpo

e um excitante descanso da alma;

suspiros alternados de êxtase e calma;

o peso da mochila doendo as costas,

ao mesmo tempo massageadas pela a leveza dos dias,
que vem e vão delicados, sem metas impostas,
súbitos, mas (ufa) sem correrias;

contigenciar e gastar;

saudade e vontade de ficar;

Dormir (muito) pouco

mas descansar de verdade;

E só um sentimento onipresente.

Felicidade.

Devagar

2007-03-05T18:59:00.000-08:00

Já foi. Mas já? Espera, mundo
Mundo sem paciência, por que tão rápido assim?
Rapidez ríspida. Rispidez, por favor, mais pausada
Pausa

....

É que não me lembrava
Destas horas desvairadas
Que viraram minutos
que viraram segundos
e segundos, milésimos,
Mil vezes mais à frente
De um tempo que não entende:
Este descanso apressado
Esta correria impregnada
E a dor estancada,
Pelo tempo esgotado

....

Ainda há pouco era manhã
E, veja só, já escureceu...
Estranho, mas me bateu a sensação
De que o tempo da vida não é o meu.

De outro mundo

2007-02-14T10:16:00.000-08:00

"Dónde termina tu cuerpo e impieza el mio?

A veces me cuesta decir

Siento tu calor, siento tu frío
Me siento vacio si no estoy dentro de ti"

Fusion, Drexler

Nossas pernas e braços
se encontram no tempo e espaço,
(coisas deste mundo)
e somos só entrelaço
e é beijo e abraço
e percalço
para chegar até você...

mas quando chego, amor
tudo se acalma
porque, corpo a corpo, (furor)
nosso encontro de verdade
é o da alma
(coisas de outro mundo)

Venda translúcida

2007-02-07T18:19:00.000-08:00

Quero ver o que querem me mostrar
(Não) quero ver o que querem me mostrar
Quero ver o que (não) querem me mostrar

A nós, obrigada

2007-02-07T18:13:00.001-08:00

Caminhamos juntos, eu e ele, por um bom tempo, e por bom não quero dizer nem menos de um ano nem mais de dois. De mãos dadas, adentramos várias portas, a maioria das quais não cabe dizer aqui, mas digo aos sete ventos que sim, só adentramos lá um por causa do outro. Ou talvez por nós. Nós sabíamos o que queríamos. Pelo menos na época, sabíamos. O que um falava ecoava no outro. O que um sentia, sentia o outro. Vivam os dois, no mesmo ritmo, lado a lado. Não havia planos, havia dúvidas, mas também esperança.
Hoje, há lembrança
Pura, como daquele ontem da seda da dúzia de rosas enxugando as lágrimas da derrota de uma batalha, que se mostrou pequenina, ínfima diante do mar de possibilidades que um acreditava haver no outro. Também das mútuas vibrações com cada passo conquistado, cada pequena vitória, que se mostraram grandes, nobres diante do brilho orgulhoso do olhar daquele outro, que hora era eu, hora ele, e, deste jeito, era nós, no nosso jeito.
Hoje, há certeza
Que este um e este outro hoje assim se sabem pelo tempo em que foram nós. Hoje estão aqui, neste começo-aqui, porque um disse ao outro, e vice-versa: ali é teu lugar. E foi por acreditar um no outro que seus caminhos se fizeram paralelos, embora aqui e ali se acenem e se olhem com a tenra alegria de terem, em si, uma história.
Embora seja grata por ele, a ele não quero agradecer. A nós, sim, meu muito obrigada.

Tom

2007-02-07T18:12:00.001-08:00

Pretensão, tentar estabelecer qualquer comparação entre ele e eu, já que falo de Tom Jobim. Mas ligações, umas menos tênues, outras mais, há. Há, pelo menos, desde 1981, quando eu, na barriga, nem da vida sabia, e ele já tinha capturado dessa vida o que de poesia e beleza ela tem e o misturado a sua inspiração para compor Luiza, que meses depois, já no ano seguinte, veio a nomear-me: Luisa, nome-canção que, até hoje, me rege. Doze anos depois, aconteceu nosso primeiro e único encontro, se é que o posso chamar assim. Foi quando entrava no ônibus, no Jardim Botânico, indo fazer trabalho de colégio, que vi o cortejo com o corpo dele passar, também pela Rua Jardim Botânico, só que no sentido contrário. Mesmo pré-adolescente, sem conhecer a força de suas canções, virei-me para prolongar, como o olhar, o adeus a ele, e até hoje aquele momento – como muito poucos – me é nítido na memória. E outros 12 anos se passaram, até que hoje, eu com 24, ele, se aqui, com 80, e daí a homenagem que se passa diante de meus olhos, e de outros tantos que prolongaram seus domingos para se deliciar com este mestre e lembrar de outras tantas ligações, como a de também achar que o meu Rio foi feito pra mim, com a diferença que esta costuro com ele assim como outros tantos admiradores seus, tantos e tão mais intensos e fiéis que sinto certa pretesão de começar a descrever esta ligação. Mas isto já não importa, porque muito maior que o embaraço desta pretensão é o nada modesto orgulho de ter de Tom um pouco da minha vida.

(

2007-02-07T17:54:00.000-08:00

Um círculo inacabado é a maneira mais pura de dizer: nunca termine de tentar completá-lo.
Tentar completar um círculo é a maneira mais pura de dizer: vá, embora saiba que nunca chegará.
Ir mesmo sabendo que nunca chegará é a maneira mais pura de dizer: a pior solidão é a solidão de si.